.::el dueño de la verdad

I Love the way you lie

2011-02-15T15:18:00.001-05:00

[Rihanna]
Sólo vas a quedarte ahí y verme quemar
Pero está bien, porque me gusta como duele
Sólo vas a quedarte ahí y escucharme llorar
Pero está bien, porque amo cómo mientes, amo cómo mientes
Amo cómo mientes

[Eminem]
No puedo decirte lo que es realmente
Solo puedo decirte qué se siente
Y ahora mismo hay una navaja de acero en mi tráquea
No puedo respirar, pero sigo peleando contra lo que no puedo
mientras lo equivocado se sienta bien, es como si estuviera volando
más arriba que la ley, borracho de mi odio,
es como si estuviese inhalando pintura y más me encanta, más sufro, Me sofoco
y justo antes de ahogarme, ella me resucita
ella me odia, y me encanta.

¡Espera! ¿Qué estás haciendo? Te estoy dejando
No, no lo harás. Vuelve, estamos volviendo.
Aquí vamos otra vez

Es tan enfermizo porque cuando está yendo bien, está yendo genial
soy Superman con el viento en su espalda
ella es Louis Lane, pero cuando está yendo mal es horrible, me siento tan avergonzado y me quiebro
Quien es este tipo? Ni siquiera conozco su nombre
Puse mis manos en él, nunca caeré tan bajo otra vez
Supongo que no conozco mi propia fuerza

[Chrous]
Sólo vas a quedarte ahí y verme quemar
Pero está bien, porque me gusta cómo duele
Sólo vas a quedarte ahí y escucharme llorar
Pero está bien, porque amo cómo mientes, amo cómo mientes
Amo cómo mientes

[Eminem]
Alguna vez amaste a alguien tanto que apenas puedes respirar
Cuando estas con él
Lo conoces y ninguno de los dos sabe qué los golpeo?
Tienes ese sentimiento raro y caliente?
Si, solías sentir esos escalofríos...

Ahora te esta enfermando mirarlo
Juraste que nunca lo golpearías; nunca harías nada por lastimarlo
Ahora están cara a cara tirando veneno en sus palabras cuando las escupen
Se empujan, se tiran del cabello, se rasguñan y se golpean

Tíralo al piso, clávalo
Tan perdido en los momentos cuando estás en ellos
Es una carrera y ese es el culpable que controla tu bote
Así que dicen que lo mejor es que cada uno siga su camino
Supongo que no te conocen porque eso fue ayer
Ayer ha terminado; es un día diferente
Suena como canciones rotas sonando otra vez, pero se lo prometiste
La próxima vez que te resistas
no tendrás otra oportunidad
la vida no es un juego de Nintendo
Pero mentiste otra vez
Ahora te toca mirarla salir por la ventana
Supongo que por eso la llaman ventana del dolor

[Rihanna]
Solo vas a quedarte ahí y verme quemar
Pero está bien, porque me gusta como duele
Solo vas a quedarte ahí y escucharme llorar
Pero está bien, porque amo como mientes, amo como mientes
Amo como mientes

[Eminem]
Ahora sé que dijimos cosas, hicimos cosas que no queríamos
Y volvimos a caer en los mismos patrones, misma rutina
Pero tu humor es tan malo como el mío
Eres lo mismo que yo
Pero cuando se refiere al amor, eres igual de ciega
Nena, por favor vuelve
No eras tu, nena era yo
Quizás nuestra relación no era tan enfermiza como parecía
Quizás eso es lo que pasa cuando un tornado encuentra un volcán
Todo lo que sé es que te amo demasiado para irme
Ven adentro, levanta tus maletas de la vereda
No escuchas sinceridad en mi voz cuando hablo?
Te dije que esto es mi culpa
Mírame a los ojos
La próxima vez que me enoje, mi puño ira contra la pared de yeso
La próxima vez, no habrá próxima vez
Me disculpo a pesar de que se que son mentiras
Estoy cansado de los juegos, solo la quiero de vuelta
Se que soy un mentiroso
Si ella vuelve a intentar dejarme
La voy a atar a la cama y prenderé esta casa con fuego

[Rihanna]
Solo vas a quedarte ahí y verme quemar
Pero está bien, porque me gusta como duele
Solo vas a quedarte ahí y escucharme llorar
Pero está bien, porque amo como mientes, amo como mientes
Amo como mientes

El video de Anna Frank

2009-10-08T16:25:00.003-05:00

Cuando niño siempre me llamó la atención aquel libro con la niña de ojos profundos en la portada.

Asiduo usuario al librero de mi tía, devoré todos los títulos siendo aún muy pequeño... pero, no sé por qué, siempre evité a la niña de los ojos tristes que miraba desde la carátula de ese libro que rezaba "Diario de Anna Frank".

Debo confesar que nunca tuve la disposición de leerlo. Sin embargo revisé algunas páginas más de una vez. Por eso entendí de su valor como documento histórico pero, sobre todo, descubrí algunas cosas sobre la niña de mirada lánguida.

Quienes se adentran en la historia de Anna Frank, pueden saborear la profunda significancia de las situaciones más irrelevantes: por ejemplo que días antes de cumplir los 13 años ella le haya señalado a su padre un cuaderno rojo en un escaparate. Un simple cuaderno empastado en tela roja de cuadros y con una pequeña cerradura.

O que comenzara, en este cuadernito, su diario con un "Querida Kitty" a falta de una amiga cercana. Y es en estas misivas a la inexistente amiga en las que descubrimos cómo la opresión va incrementándose, la atmósfera de su entorno se va enrareciendo y los relatos sentimentales y adolescentes, de chicos, de chicas, se van convirtiendo en el relato de la guerra, de la persecución, del encierro... escribió hasta el último día en el que permaneció escondida.

El final es tal como lo dice Wikipedia. No lo adornaré ni cortaré. Simplemente lo copio:

"El 28 de octubre comenzó la selección para reubicar a las mujeres en Bergen-Belsen. Más de 8.000 mujeres, Anne Frank, Margot Frank y Auguste van Pels incluidas, fueron transportadas, pero Edith Frank se quedó atrás. Se levantaron tiendas para acoger la afluencia de prisioneros, entre ellos Anne y Margot, y a medida que la población aumentaba el índice de mortandad debido a enfermedades aumentó rápidamente. Anne pudo juntarse por un breve periodo con dos amigas, Hanneli Pick Goslar (llamada "Lies" en el diario) y Nanette Blitz, quienes sobrevivieron a la guerra. Contaron cómo Anne, desnuda salvo por un trozo de manta, les explicó que, infestada de piojos, se había despojado de sus ropas. La describieron como calva, demacrada y temblorosa, pero a pesar de su enfermedad les dijo que estaba más preocupada por Margot, cuyo estado parecía más grave. Goslar y Blitz no llegaron a ver a Margot, que permaneció en su litera, demasiado débil. Asimismo, Anne les dijo que estaban solas, y que sus padres habían muerto. En marzo de 1945, una epidemia de fiebre tifoidea se propagó por todo el campo; se estima que terminó con la vida de 17.000 prisioneros. Los testigos contaron más tarde que Margot, debilitada como estaba, se cayó de su litera y murió como consecuencia del golpe, y que pocos días después Anne también murió. Pocas semanas antes de que el campo fuese liberado por tropas británicas el 15 de abril de 1945."

Hoy volví a ver a la niña de ojos tristes. Y no en la portada de un libro, sino en el primer video que tenemos de ella. Una vecina suya hizo pública una parte del video de su matrimonio en el que Anna aparece por la ventana saludándola.

Que extraña sensación. Qué triste su historia. Qué triste nuestra historia.

Historias en arena

2009-10-04T22:46:00.003-05:00

¿Alguna vez pensaste que se podía contar una historia con arena?

Pues existe una especialidad en animación que es llamada "animación en arena". La más conocida es una ucraniana, Kseniya Simonova, de 24 años.

Se volvió conocida gracias a que ganó el Got Talent de Ucrania, construyendo una animación que retrata la historia de URSS durante la guerra contra el 3er Reich en la Segunda Guerra Mundial.

Ella ganó 1.000.000 de Hryvnia ucranianos (Aprox. US$ 125.000) por su primer lugar en el show. Nosotros aprendimos un poco más sobre animación... y sobre ese doloroso pasaje de la historia de Europa del Este.

Véanlo, es conmovedor.

El terror a los medios. (The Devil is in the air -again-)

2009-09-27T13:23:00.034-05:00

Increíble. Cipriani convocó a un foro de redes sociales. Yo me pregunto ¿tendrá twitter? ¿Sabrá cómo se usa? (es más, en el evento no dejaron ni twittear, encima prohibieron desconectar los celulares y los mensajes de texto!)

Quienes fueron descubrieron lo que estaba cantado: un poco más de propaganda y una metralla de consignas que dicen: Internet es malo, socava los valores del ser humano. Mejor es relacionarse en el mundo real...

En fin. Qué se puede esperar de un fascista y de una organización como la Iglesia, no sólo atrasada, sino atrasadora.

Lo bueno: el himno a internet que lanzaron. Es tan pero tan malo que, como dice OCRAM, nuestros jóvenes estarán a salvo.

Y la cereza del pastel. Hablando de fascismo: Franco opinaba lo mismo que el Cardenal sobre aquel medio que se veía venir y que "atentaba" en contra de los puros y castos cerebros de los borreguitos.

En algo, también, se parece al discurso de Alan sobre las redes sociales y las nuevas tecnologías.

La mano que mece la cuna

2009-09-21T22:10:00.001-05:00

Los golpes más divertidos de mi vida

2009-09-16T02:33:00.006-05:00

En esa época habían sólo unos 3 canales de TV disponibles pero, no sé cómo, siempre había algo que ver.

El preferido nacional era el genial Tulio Loza con el memorable Camotillo el Tinterillo, gracias a quien lográbamos entender un poco

de la realidad política de los años 80. Después, bien tarde, llegaban los "pasaditos de tono" Porcel y Olmedo. ¿Quién no ha reído a carcajadas con ese par de argentinos? Eramos niños y seguro no entendíamos nada de las pendejadas, pero nos reíamos como locos.

Eran "finos".

Pero lo más divertido era cuando anunciaban algún refrito de Bud Spencer y Terence Hill.

Quién no ha visto las tremendas broncas que armaban ese par de pendencieros, primero en los spaghetti westerns de los 70s y luego en comedias como "Dos puños contra Río" y "el recordado "Quien encuentra un amigo, encuentra un tesoro".

Aquí la recordada "Le llamaban Trinidad", de 1970, nombre por el que años más tarde seguiría siendo recordado por estos lares como "Trinity".

Siempre en dúo con el carismático Terence, hicieron más de una decena de películas míticas. Aquel gordo barbudo se parecía mucho a mi tio. Por eso siempre fue mi preferido.

Ahora soy yo el que se parece a él.

Pocos saben que fue campeón olímpico de natación, representando a Italia el 52 en Helsninsky, el 56 en Melbourne y en los Juegos Olímpicos de roma del 60

Aquí en su época de nadador, irreconocible.

Encasillado por el papel de "gordo bestia", muchos desconocemos que, aparte de ser un deportista medalla de oro, es licenciado en derecho y políglota (habla 6 idiomas).

Su primera aparición en películas la hizo en la famosísima "Quo Vadis", haciendo de guardia del Imperio Romano.

En 1967 forma el dúo maravilloso con Terence Hill y cambia su nombre a Bud Spencer, según él por que gustaba de la cerveza Budweizer y ver películas de Spencer Tracy

Siempre recordaré sus películas y, con los años y la panza, tal vez me parezca un poco más a él

Yo no fui campeón de nada pero, alguna vez, también fui un poco más "esbelto".

En 1981 fundó la línea aérea de carga Mistral Air, que pertenece ahora al Correo italiano. No ha dejado de actuar, muestra de ello es este comercial de Bancaja. Claro, ahora parece mi abuelo:

9 de setiembre: cuando comencemos a repartirnos el mundo

2009-09-08T05:06:00.011-05:00

Sumándose al Facebook, Twitter, iPhone app y demás... se viene una nueva adicción de red: MONOPOLY CITY STREETS.

Sí. Parece tonto, pero no es.

El juego viene en su versión en línea. Una alianza entre Google y Hasbro lo hacen posible. Lo atractivo (y adictivo) es que se podrá jugar a nivel mundial, en línea, y cualquiera podrá comprar virtualmente CUALQUIER CALLE DEL MUNDO y podrá visualizarla via GOOGLE MAPS! El mundo (virtualmente) no volverá a ser el mismo (¿Se imaginan ser dueños de una calle REAL?)

(el lanzamiento: 9 de setiembre del 2009... ¡MAÑANA!)

"Y el mundo se convirtió en un vil tablero de..." Monopoly

Detalles del juego AQUÍ

Más info AQUÍ.

Keiko tiene Twitter...

2009-08-24T01:23:00.004-05:00

http://twitter.com/keikofujimori

Nuevas leyes para ti, sí, para ti, querido blogger-twitter-facebookero...

2009-08-20T02:32:00.002-05:00

Escribes sobre un político tipo Romulito en tu Facebook-Twitter-Blog-ETC.

Según la nueva ley de "periodismo digital" estás difamando, pero como no has puesto dirección desde donde escribes (ni cojudo que fueras), te conviertes en reo contumaz.

Según la nueva ley del arresto ciudadano vienen un par de búfalos, que nada tienen que ver con la policía, y te sacan la cuchi y te dejan idem a la parrilla, en una esquina cualquiera, para que te metan al calabozo.

Quieres reclamar tremendo abuso a tus derechos y tus patas-lectores-bloggers-twitteros enardecidos, arman una manifestación en la puerta de la comisaría.

A uno que es medio Crazy Combi por ahí se le ocurre tirar una piedra y rompe un vidrio de la cómica.

Gracias a la nueva ley de uso de armas de la policía, pueden "repeler" el ataque disparando a la multitud.

Tú preso, tus patas-lectores-bloggers-twitteros muertos-diezmados-asustados y nuestro supuesto y ejemplificatorio Romulito suelto en plaza como niño en dulcería.

Todo con leyes que se han propuesto-aprobado este mes nada más.

¿Te imaginas qué viene en los meses que siguen?

Más información sobre la última ley de "periodismo digital":
Lee a Ocram, del ÚTERO.
A Pedrito Salinas

Ganémosle el juego al APDAYC (juego de libre distribución)

2009-08-17T01:47:00.007-05:00

INSTRUCCIONES:

La idea es más o menos así:

Imaginemos que el círculo blanco es el área común, un lugar donde TODOS producimos CULTURA y TODOS podemos consumirla libremente (usa el cursor para ayudar a que la gente -los verdes- puedan CONSUMIR CULTURA y así no se conviertan en CONSUMIDORES PASIVOS.

El BORDE GRIS es el dominio del COPYRIGHT y de los que apoyan que la CULTURA es una MERCANCÍA. Ellos sólo le entregarán CULTURA a quienes tengan la capacidad de PAGARLES.

El ROBOTITO que se mueve en el BORDE GRIS vendría a ser el APDAYC. Él decide quién recibe y quién no la CULTURA. SÓLO PODRÁN RECIBIRLA QUIENES ESTÉN EN ESTE BORDE GRIS.

El resto (los verdes) no.

Tu deber es ayudarlos a recibir INFORMACIÓN y CULTURA LIBRE para que no se conviertan en CONSUMIDORES PASIVOS (es decir, que no pasen al BORDE GRIS DEL APDAYC).

Suerte. Ojalá seamos TODOS ganadores de este juego.
(hacer click AQUI PARA JUGAR)

Chorrillos: arboricidio

2009-08-07T17:04:00.002-05:00

Ayer Chorrillos protestó y mi hija me invitó a participar en la marcha. Porque “en el colegio le habían enseñado que los árboles se cuidan, que la naturaleza se cuida”.
Lección que me dio mi hija de 7 años.
Ojalá Castañeda fuera al mismo colegio.

Chorrillos: arboricidio
por litolobo

Michael Richards (Kramer, de Seinfield) pierde la paciencia... y toda su carrera.

2009-08-07T14:58:00.003-05:00

Hay momentos en los que uno pierde la paciencia. Puede ser un mal día, un problema personal, dormiste mal, te peleaste con alguien, incluso un tema químico.

Pero luego de esos episodios de ira uno suele pensar en que perdió más que simplemente la paciencia.

Michael Richards, más conocido como Kramer en Seinfield, perdió la paciencia en uno de sus shows y arremetió con toda su verborrea en contra de uno de los asistentes.

Todo hubiera sido una anécdota más de los famosos sólo si no hubiera cometido el sacrilegio (en Estados Unidos es así) de lanzar improperios claramente racistas. Con eso firmó, al menos en Norteamérica, la partida de defunción de su carrera como actor, cómico y sobre todo figura pública. Desde ahí en adelante, el divertido, desubicado y "despistado" de Kramer será considerado "el malo" de la serie.

El último árbol de Chorrillos

2009-08-06T13:17:00.003-05:00

Chorrillos, martes 4 de agosto. Son casi las 3 de la mañana y los vecinos de Chorrillos se agrupan alrededor del último árbol que queda.

Toda la madrugada una lucha por proteger más de 150 árboles, algunos con más de 30 años de antiguedad, sembrados por los propios vecinos y que estaban siendo derribados por las sierras de medio centenar de trabajadores de la Municipalidad de Lima bajo la protección de casi 200 policías.

Es el último árbol y los vecinos lo rodean impidiendo que las sierras eléctricas lo traigan abajo. La policía amenaza con sus escudos.

La mayoría creció en ese parque, junto a esos árboles. La policía tiene el encargo claro: desaparecerlo.

El "progreso" llega con golpes y jalones. Con cascos y escudos.

Finalmente los vecinos son apartados del último árbol de Chorrillos.

Castañeda ganó: la policía logra liberar el árbol y los municipales preparan las sierras.

Adiós, último árbol. Sobre ti estará la estación final del Metropolitano. El oxígeno será reemplazado por smog y el trinar de tus aves por motores y el barullo de la gente abordando los vehículos.

(FOTOS CORTESÍA OMAR OLIVARES)

De Barranco a Chorrillos ERA un toque.

2009-08-06T03:01:00.002-05:00

Ahora, gracias a utero.pe podemos ver que es muuuucho más que eso. El ABSURDO de las calles es ALUCINANTE.
Nuevamente: ¡gracias Castañeda!

La gripe AH1 N1: una chanchada mas.

2009-08-05T11:00:00.003-05:00

¿Te acuerdas de la Gripe Aviar?
¿Del Anthrax?

Ahora la gripe de moda: la gripe AH1N1 o "porcina"
¿Es tan terrible como la pintan? ¿Por qué hay más muertos por tuberculosis, diarrea, sarampión, neumonía, malaria y otro tipo de enfermedades y no se hace tanto alboroto?

¿Por qué tanta insistencia? ¿Qué se esconde detrás de todo esto?

Un documental de Juan Alterini intenta decir algunas verdades sobre el tema. Frente a cifras millonarias de muertos, enfermos y presupuestos para vacunas, la realidad es otra: sólo cifras.

Las únicas cifras millonarias son las comisiones que pagan los laboratorios.
Ojo a las verdaderas cifras.

Castañeda, el desarborizador...

2009-08-04T22:28:00.004-05:00

No contento con tumbarse cuanto monumento público haya en la ciudad, ahora "El Metropolitano", la bestialidad con ruedas que ya desbarató Barranco y todas sus avenidas, pasó en forma de bulldozer por los parques de Chorrillos.

Han sido casi cien los árboles de más de 30 años los que se han eliminado de manera absurda.

Todo perpetrado de madrugada, como buenos delincuentes.

Lo simpático del asunto es que amaneció todo rodeado de carteles hablando de la "arborización" de chorrillos.

Qué cómico, el mudo Castañeda. ¿Dónde está el ministerio del Ambiente?

¿Y EL MINISTERIO DEL AMBIENTE?

2009-08-04T17:09:00.000-05:00

1 de la mañana, la Muncipalidad de Lima comienza a talar árboles de más de 30 años de antiguedad ¿por qué a esa hora? OBVIO: ES ILEGAL

Adiós Michael Jackson

2009-07-30T00:58:00.003-05:00

Llego pronto ¡no desesperen!

2009-07-22T22:29:00.002-05:00

El documental de Perochena en Enemigos Íntimos

2009-06-22T21:30:00.000-05:00

Recibí una llamada que me pareció extraña: me invitaban para aparecer esa misma noche (faltaban dos horas) en un programa de televisión, en vivo.

Pensé que era una broma. Pero no lo fue. Y así terminé en el set de Enemigos Íntimos, uno de los programas más sintonizados de la hora.

No sé qué dije, ni sé por qué no pude terminar ninguna de las ideas... pero ahí salí. Nervioso. Pero feliz de que todos pudieran ver el docu.

Este es el documental en mejor resolución:

Memoria

2009-03-18T00:29:00.001-05:00

¿Qué le pasó a nuestra humanidad?

2009-01-07T00:47:00.002-05:00

La Vicepresidenta del Parlamento Europeo escribe una carta a los políticos, indignada por la masacre en la Franja de Gaza

¿Qué le pasó a nuestra humanidad?

Frente a la vergonzosa decisión del gobierno israelí de atacar por tierra e invadir de manera indiscriminada la Franja de Gaza, y al silencio cómplice de la comunidad internacional que, una vez más, ha demostrado su inmoralidad política y falta de decencia humana, la Vicepresidenta del Parlamento Europeo, Luisa Morgantini, ha enviado una carta a los políticos italianos, atacándolos por su inercia y falta de beligerancia. Una carta que perfectamente se podría enviar a todos los políticos de las grandes potencias mundiales, quienes en estas horas de horror y desesperación para el pueblo palestino siguen titubeando y proponiendo soluciones que de ninguna manera van a la raíz del problema, manteniendo una actitud de sumisión frente a la rapaz dirigencia israelí y al nuevo veto que los Estados Unidos acaban de imponer en el Consejo de Seguridad de la ONU.

"Ni siquiera una palabra, un pensamiento, una señal de dolor para centenares de personas asesinadas, mujeres, niños, ancianos y militantes de Hamas, esos últimos también personas. Casas derrumbadas, edificios enteros, ministerios, escuelas, farmacias, delegaciones de la Policía. ¿Qué se hizo nuestra humanidad? Dónde están Veltroni y su "I Care" (secretario nacional del Partido Demócrata de Italia, quien hizo suyo el lema Obamiano en las ultimas elecciones en Italia N.d.R.). ¿Cómo se puede callar o defender la política de agresión israelí?

La población de Gaza y de Cisjordania, los palestinos todos, pagan el precio de la incapacidad de la Comunidad Internacional de hacer respetar a Israel la legalidad internacional, obligándolo a dejar su política colonial.

Ciertamente Hamas con el lanzamiento de los cohetes asusta y es una amenaza contra la población civil israelí, acciones ilegales, y hay que condenarlas. Hay que pararlas. Pero, ¡basta ya! con la impunidad de Israel y los chantajes de sus grupos dirigentes. Desde 1967 Israel ocupa militarmente los territorios palestinos, una ocupación brutal y colonial. Robo de tierras, demolición de casas, check point donde los palestinos son maltratados físicamente, despreciados, humillados; centros urbanos (colonias) que surgen sin control llevándose tierra, agua, destruyendo cultivos. Miles de prisionero políticos, a los que se les prohíbe las visitas de sus familiares.

Ustedes, dirigentes políticos, ¿Acaso han visto alguna vez la desesperación de un campesino palestino cuando se agarra del tronco de su arbol de olivo, mientras un buldózer se lo lleva y los soldados le pegan con el fusil para que lo suelte? ¿O una mujer que pare detrás de una roca y el marido que le corta el cordón umbilical con una piedra porque los soldados israelís en el check point no le permiten pasar para ir al hospital? ¿O Um Kamel, sacada de su casa que le costó muchos sacrificios, porque fanáticos judíos que no son sobrevivientes del holocausto llegaron desde Brooklin, pensando que esa tierra, y por lo tanto esa casa, les pertenecían por derecho divino, y entraron con la fuerza, tomándosela, porque en ese barrio árabe de Jerusalén quieren levantar otra colonia hebrea? ¿Acaso han visto a los niños de las aldeas en los alrededores de Tuwani, al sur de Hebrón, que para ir al colegio tienen que caminar más de una hora y media porque en la carretera que va de su aldea a la escuela surge un asentamiento y los colonos agreden y les pegan a los niños? ¿O los pastores de Tuwani que encuentran sus tanques de agua y sus ovejas envenenadas por fanáticos colonos? ¿O la ciudad de Hebrón?

¿Han visto el muro que corta calles y barrios, que expropia a los palestinos de sus tierras, que separa los palestinos de los palestinos, que le da nuevas tierras fértiles y agua a Israel, un muro considerado ilegal por la Corte Internacional de Justicia? ¿Han visto en el paso de Eretz a los enfermos de cáncer devueltos por razones de seguridad? En los últimos 19 meses son 283 las personas muertas por falta de atención médica. Tenían que ser atendidas en el exterior, pero no las dejaron pasar pese a que los médicos israelís del grupo Phisician for Human Rights garantizaran por ellos. ¿Han probado el frío que penetra hasta los huesos en las noches heladas de Gaza porque no hay calefacción, no hay luz o los niños nacidos prematuros en el hospital de Shifa, con sus cuerpecitos que quieren vivir, y son suficientes treinta minutos sin electricidad para que mueran?

¿Han visto el miedo y el terror en los ojos de los niños, sus cuerpos partidos? Sin duda alguna también los niños de Sderot, su miedo, no es diferente, y también los cohetes matan, pero por lo menos ellos tienen dónde refugiarse, dónde ir y por suerte nunca han visto edificios derrumbados, o decenas de cadáveres que los rodean, o aviones que los bombardean. Un sólo muerto es suficiente para decir NO, pero las proporciones también tienen su valor. reducida a fantasma porque en el casco urbano 400 colonos, custodiados por miles de soldados, han desalojados a miles de palestinos, obligándolos a cerrar 870 actividades comerciales?. Desde 2002 hasta la fecha han muerto 20 personas por los cohetes que lanzan los extremistas palestinos. Demasiado, pero en Gaza, en ese mismo lapso de tiempo, miles y miles de casas han sido derrumbadas y más de tres mil personas han sido asesinadas, entre ellas centenares de niños que no lanzaron cohetes.

Después de las manifestaciones en Milán donde fueron quemadas banderas israelís, ustedes los dirigentes políticos manifestaron indignación, y gritaron su condena. Tienen todo el derecho de hacerlo. Yo no quemo banderas, ni de Israel, ni de otros países y pienso que Israel tiene el derecho de existir como un Estado normal, un Estado por sus ciudadanos, con las fronteras de 1967, mucho más amplias que las de la repartición de Palestina decidida por Naciones Unidas en 1947. Sin embargo, me hubiese gustado oír indignación y humanidad en sus palabras, oírles gritar el dolor por tantos muertos y tanta destrucción, por tanta arrogancia y falta de humanidad, por tanta violación del derecho internacional y humanitario. Me hubiese gustado escucharles decir a los gobernantes israelís: ¡Cesen el fuego! ¡Cesen el asedio a Gaza! ¡Paren ya la construcción de colonias en Cisjordania! ¡Acaben con la ocupación militar! ¡Respeten y apliquen las resoluciones de las Naciones Unidas! Es esta la mejor manera para quitarles espacios a los fundamentalismos y a las amenazas contra Israel.

Ayer lo decían miles de israelís en Tel Aviv: "Rechazamos ser enemigos. ¡Basta ya de ocupación!" ¡Dios mío, en que mundo terrible vivimos!

( Roma, Italia, 3 de Enero del 2009 )

Premiación en Festival FILMOCORTO 2008

2008-07-22T23:03:00.000-05:00

FILMO CORTO 2008
by cortometrajistas

Deconstrucción

2008-07-10T14:11:00.000-05:00

Desde las sombras.

2008-04-25T09:35:00.005-05:00

Fuiste la visita menos esperada en mi cumpleaños y casi al final del día apareciste. Después de 30 años. 30 años de haberte visto sólo en fotos: estático, congelado en la lejana mueca que nos queda a todos en las instantáneas o en la impostada sonrisa de los retratos. Sólo en fotos.

Pero en 30 años no te había visto respirar, moverte, caminar, hablar...

Y anoche fuiste la última visita. Llegaste a mi casa sorpresivamente, a las 11:50 de la noche. Y vi como volteaste un segundo para mirarme (déjame con esa fantasía), dibujaste una pequeña y suave sonrisa. Apareciste, desde las sombras, en el minuto 2.34 para desaparecer, al instante, en una oscura esquina de esa casa.

Tú ahí y mi mamá, toda linda, en el minuto 1.00. Los dos felices, ignorantes de lo que el azar tenía destinado para ustedes, a cinco años de distancia del final de la historia, a cinco años de ese puente, esa grúa y el Renault.

Me miraste, a 35 años de distancia y como siempre, desde las sombras.

El cuarto cerrado

2008-03-04T15:05:00.009-05:00

Aquí están todos mis recuerdos: apilados entre diarios amarillentos, partes de diferentes bicicletas y libros escolares obsoletos. Esos libros viejos que uno guarda con la absurda esperanza de mantener el conocimiento sobre un mundo ya inexistente.

Cinco días seguidos entre cajas llenas de polvo, hongos y humedad, cinco días respirando este aire viciado, olores a recuerdos secos y añejos. Cada caja se abre con un látigo doloroso en la garganta y en el alma.

Afuera el verano revienta en las calles, lo sé por la luz que se cuela por los bordes de las ventanas tapiadas, por las voces de los niños que caminan hacia la playa, por las cornetas de los heladeros, por el calor que humedece mi ropa y que hace difícil respirar.

Aún así no salgo.

Cinco días. Cinco días desde que abrí esa caja, la más grande y destartalada, la más desordenada y llena. Me quedé mirando algunas fotos, luego las cartas, los diarios y los dibujos dedicados. Los recuerdos no alimentan, drogan, aletargan, pero quitan el hambre. El vacío sí come y crece de manera descomunal y el terror al hoy cierra la puerta del sótano herméticamente: aquí me siento seguro. La soledad no me va a atrapar aquí, el dolor no me encontrará en el cuarto de abajo, al que nadie entra, en el que nadie parece tener nada que buscar.

Aquí está todo: los haikús, el chancho dorado, el álbum con las fotos de Polito. Hay una cajita metálica con corchos secos y verdosos, los vinos buenos y los malos, los que se evaporaron bajo alguna mirada romántica, los que se estrellaron con las copas de aquellas absurdas peleas. Están todos, algunos de ellos irreconocibles, con moho, ilegibles y con amnesia. Imagino que los que se desmoronan entre mis dedos son los más antiguos. Esos, aunque no los reconozca, me hacen llorar.

Encontré un vestido que nunca usaste. Es negro y es muy corto. Recuerdo que lo compramos juntos en una tiendita de Chacarilla. Nunca fuimos a esa boda. No sé qué pasó pero puedo imaginarlo.

Viene la tarde, los muchachos regresan de la playa, menos habladores, más cansados. Los heladeros ya no pasan, o ya pasaron y no los oí, y encuentro algunos cds. No hay dónde oírlos, no pienso subir, no pienso ponerlos. Los tengo contra mi pecho y recuerdo cada una de las canciones. Algunas no tienen final, se repiten y se repiten en un loop eterno sin encontrar la salida del coro principal.

Me recuesto entre la ropa de invierno y el viejo colchón con el que dormí en Francia. Cierro los ojos enrojecidos por el polvo y el ayer y me cubro con tu vestido anónimo, nuevo pero viejo. Una noche más, mis ojos pesados me lo dicen, el estómago me habla de algo que no entiendo, la yema de mis dedos sucias y empolvadas se aferran a ti y así me voy abandonando al sueño en esta inmensa isla de recuerdos escondidos en mi propia casa.

Al lado sigue la galonera con kerosene y los fósforos que traje hace cinco días, en realidad ya seis. Ese viernes por la noche en el que bajé dispuesto a curarme. Ese día en el que los dejé a un lado al ver un viejo retrato (ambos salimos felices, lindos, reyes del universo), que asomaba de una vieja caja destartalada y me robó una triste sonrisa.

Y sí... exportamos el chullo

2008-01-17T22:04:00.000-05:00

No sé que me jodió más: que Inca Kola (una de las pocas gaseosas del mundo - sino la única- que era primera en su país de origen derrotando a Cokes y Pepsis) fuera comprada por Coca Cola Co. o que cambiaran (extrañamente) su exitosa estrategia de relacionarla con las comidas (con todo combina - o combinaba- siempre. No había una sóla publicidad en la que no apareciera con un delicioso plato con comida peruana... extrañamente justo comenzaba el boom de la comida peruana...) y cambiara a la rarísima y floja de "creatividad peruana".

Me queda claro, luego de ver este video, que sí, exportamos el chullo al mundo. Y claro, también la canción "La colegiala"...

Las palabras sobran. La mala publicidad también.

Fe

2007-12-15T23:04:00.000-05:00

Hace poco tuve una larga conversación con alguien que quiero muchísimo. Y querer es una palabra limitada, pues la considero como una segunda madre.

Gran parte de lo que soy y cómo soy (la parte buena ¿eh?) se la debo a ella. Y ella lo sabe. Estuvo conmigo desde siempre y siempre que puede está ahí. Sobre todo en los momentos más difíciles.

Este año ha sido, como dice, el peor de su vida. Y como la conozco y sé a qué se refiere, le doy la razón. Pero está saliendo adelante gracias a algo que encontró y que nunca imaginó tener.

Siempre tuvimos en común ideas sobre la vida, la gente, las costumbres. Pero sobre todo compartimos el bendito vicio de devorar libros. De todo y a cada rato.

Creo que congeniamos tanto no sólo porque viví en su casa casi la mitad de mi vida o porque sus hijos son como mis hermanos, sino porque, de toda la familia, es la más parecida a mi papá en forma de ser y pensar.

Ella siempre tiene explicaciones para todo. Era la voz de la razón. Incluso en algunas situaciones en las que tengo que decidir algo o salir de algún embrollo (profesional o personal) pienso: "¿qué me diría ella?". Siempre ha sido la voz de mi razón.

Hace un tiempo dejó todas las razones humanas y las reemplazó por la fé en Dios. Y de eso hablamos.

Intentaba explicarme lo que siente y piensa ahora, algo que tal vez muchos de los cercanos a ella no entienden, y que se puede resumir en una frase: "tú sabes cómo era yo, lo racional que era. Conoces todo lo que yo sabía y creía. Hoy me doy cuenta que NADA de eso era verdad".

Y la entendí. Juro que la entendí. Hablamos de lo que cree, de la Biblia, de la fe. Me leyó páginas que había leído hace mucho y me dí cuenta que aún las conservaba frescas e intactas en la memoria. Aprendidas y recordadas de tantas épocas desgraciadas en mi vida en las que busqué amparo en todo lo que estuviera a la mano (tantos refugios santos y tantísimos otros malditos).

Nos dimos cuenta que todo lo que hablaba ya lo conocía: las escrituras, las oraciones, las parábolas, los significados, las metáforas, pero a pesar de todo (y a mi pesar) yo NO CREÍA. Entendimos algo que se me hizo revelador aunque haya parecido obvio: no tengo fe.

Y no es algo simple de entender. Nos dimos cuenta que es como que te hablen del amor y no estar enamorado.

Pero la entendí. Y ella también cuando le dije que la única fe que tengo en la vida es llegar a sentir fe. Lo que más quisiera es tener algo que llene los inmensos vacíos en mi vida, encontrar el camino que termine con esta larga búsqueda infructuosa... Pero ahora no creo. No lo siento.

Y, como compartimos tantos años la misma manera de pensar, me entendió. Y por eso mismo sé que en algún momento compartiremos también el creer. Quizás en diez años, quizás en veinte. Tal vez el próximo año. Cómo saberlo, pero sé que así será.

Se me hace tan difícil imaginarme a mí orando, creyendo y alabando. No sería yo. Pero a ella tampoco me la imaginaba así. Por eso estoy tan seguro que la fe llegará.

Ojalá no sea demasiado tarde ni me siga equivocando tanto.

La ruta de Perochena

2007-11-28T20:40:00.000-05:00

Poca gente. Pero bacán quienes estaban entre los desconocidos: Los primeros, Néstor y Monserrat, su novia. Esperando que empiece la proyección. Luego se apareció Aquiles Bretón, un director cubano, amigo y vecino, con Gustavito; los dos de la Católica.

Luego, en la mitad del tercer corto, aparecieron la Puli y Rafael Zalvidea, una gratísima sorpresa. Más tarde llegaron Gustavo y Franz. Algo increíble. Todos en la sala, esperando que comenzara mi documental.

Les gustó mucho. Creo que estuvo bueno. Recibí muy buenos comentarios, tanto de los cercanos (Rafael está en Conacine y me dijo: "preséntalo en festivales, es mucho mejor a lo que suelo ver por ahí..."), como de extraños.

Ahí se lo pongo. Pesa bastantito... pónganle pausa y esperen. Pueden ir a comprar algo y regresar. Les aseguro que demora muchísimo bajárselo.

Pero hagan el esfuerzo.

:-)

Cuéntenme qué tal les parece.

El jueves 29 estrenamos documental

2007-11-28T01:14:00.000-05:00

Luego de taaantos días de grabación (pero sobre todo de taaantas noches de edición) al fin nuestro documental ve la luz.

Y se estrenará como Dios manda, en el cine de la Universidad de Lima ("La Ventana Indiscreta").

Ojalá nos vaya bien y a la gente le guste. Están invitados. Los que no puedan ir pues lo verán pronto por youtube.

Les dejo el afiche para que se lo manden a sus amigos.

Sobreviviendo a SOBREVIVÍ

2007-11-19T09:05:00.000-05:00

Cuando uno ve esos "realitys" tan bien hechos como "Sobrevivi" (NAT GEO), siempre se pregunta cosas del tipo: qué difícil pasar tres días en medio de la nada alimentándose de huevos de águila, sorbiendo la poca humedad que se forma alrededor de las rocas, orinando en la camisa para, amarrándosela en la cabeza, evitar la deshidratación... pero ¿y qué del camarógrafo?

El tipo se encuentra UN solo huevito y lo devora mientras dice que es el único alimento recibido en dos días. No se detiene un segundo y lo reparte entre quien lo graba y él, no. Se lo traga solo.

Luego quiere cruzar por un cañón y no se le ocurre mejor idea que subir a una roca que hace de puente en medio del abismo. Mientras sube temeroso nos dice que la roca puede ceder en cualquier momento por el peso... en seguida tenemos un plano (un contraplano) desde ARRIBA de la roca, viendo cómo el hombre sube con mucho cuidado. ¿Cómo subió el camarógrafo? ¿En grúa?

Y así hay también la del episodio en el que el señor este pasa días al punto de la insolación y la deshidratación en un desierto inclemente y mortal, sin más artefactos que su camisa y sus zapatillas. Claro, él no tiene que cargar una cámara, baterías y demás cosas. El camarógrafo (ese tácito acompañante que mientras veamos algo nosotros, existe) sí.

¡Ni Mac Gyver en su mejor época!

He lanzado algunas hipótesis, pero no creo que sean las respuestas que busco:
- Cuando llega la hora del refrigerio o la noche (momento en el que el anfitrión debe enterrarse bajo tierra o colgarse de un árbol para dormir) el camarógrafo es recogido por un helicóptero y llevado a algún campamento cercano.
- Son varios camarógrafos que son reemplazados cada cierto tiempo y no se me ocurre cómo en el caso de la nieve, tormentas, desiertos...
- El camarógrafo lleva su lonchera, frazadas, carpa, vodkita para el frío, todo lo que necesita y no le invita al otro porque está chambeando...

No sé, no creo. Es más, si no me dan una respuesta válida (al menos el programa mismo debería hacerlo por una cuestión de credibilidad), no tiene sentido ver SOBREVIVÍ.

Porque en la tele, cualquiera sobrevive.

Hoy habría cumplido 5 años

2007-11-11T21:28:00.000-05:00

A veces creo que él, o algo superior, sabía que llegaba en una época difícil. Hay noches en las que quiero imaginar su rostro y no puedo. Hay una milésima de segundo cuando respondo la pregunta "¿Cuántos hijos tienes?" que tiene su nombre aunque no lo diga. Hay algo en las clínicas que me recuerdan las noches y los días más tristes de mi vida.

Noviembre dejó de ser sólo el cumpleaños de mamá, se convirtió en el eco eterno de esos días, de los médicos dándome opciones ¡cómo si uno pudiera elegir a quién salvarle la vida! ¡Como si uno pudiera vivir después de elegir la muerte de una esposa o un hijo!

Seis meses y medio no sonaba demasiado. Seis meses y medio y eras todo un niño ya. ¿Cómo olvidar al médico que mientras me daba la mano me decía que te fuiste? ¿Cómo olvidar a tu madre desangrarse en llanto y en sangre mientras le daban la noticia? ¿Cómo no recordar tu nombre cada noviembre de mi vida?

No hay nada que hacer, nada que pensar, no hay fotos que mirar, ni rostros que recordar. Sólo médicos, preguntas, respuestas, mi mamá aguantando mi llanto y la madre de mi Matteo pendiendo de un hilo durante días a punto de irse para siempre.

Noviembre, nadie sabe lo que significas para mí. Para ella eres un ángel y aunque yo no creo en ellos en ti sí, aunque nunca te haya visto, hijo mío.

La verdad sobre la cruz

2007-09-21T21:01:00.000-05:00

No soy un entendido en la materia, aunque algo he leído y últimamente han estado pasando algo sobre el tema en Discovery o History Channel, pero siempre me causó curiosidad el porqué los cristianos se cuelgan en el cuello una cruz.

Imaginemos a un extraterrestre que llega a la Tierra y cae justo donde un piadoso señor que se presta a mostrarle un poco de la cultura y la sociedad humana. Lo más probable es que en alguno de los tours se incluya una visita a una iglesia. Algo así como para contarle en qué creen la mayoría de humanos (según la visión de nuestro hipotético y religioso anfitrión).

De pronto este extranjero (el alien), se encuentra con sobrecogedoras imágenes sufrientes: una mujer que sostiene a un hombre en brazos, aparentemente muerto y sangrante, decenas de figuras de torturados y algunos con miradas enloquecidas por el dolor, mirando al cielo. Paradójicamente, a pesar de la violencia gráfica (digna del peor director de cine gore), el silencio y la oscuridad lo llenan todo. Orgulloso, nuestro paisano planetario, lleva del brazo a este amable extraterrestre que vino confiado pues le habían pasado el dato de lo amistosos que somos los humanos.

Craso error: de pronto el ser de otro mundo abre los inmensos ojos y siente unas ganas tremendas de secretar un gelatinoso fluido por la nariz (nuestro equivalente a vomitar). Acaba de descubrir, en el fondo del templo, al inequívoco culto principal: un ser humano como nosotros, torturado, azotado, sangrante, dolido, clavado de un par de maderos y que lo mira desde su insoportable calvario.

Nuestro amigo terrícola sonríe, se santigua y se lo presenta, seguramente con un: "Él es nuestro amado Señor, Jesucristo"...

Siguiente escena: el visitante intergaláctico corre como un energúmeno, sube a su nave y huye despavorido sin importarle dejar su equipaje (calzoncillo incluído) en este extraño y cruel mundo, donde nos deleitamos viendo cómo torturamos a nuestro "amado líder".

Seguro que en la galaxia de donde viene no publicarán a la Tierra como un destino seguro y el turismo extraterrestre decaerá nuevamente por cientos de años más (la crisis anterior fue cuando quisieron alojarse donde Atila el Huno).

Y sigo con la pregunta que tuve desde la infancia: ¿no es demasiado violento el ícono de una religión que profesa amor? ¿Cómo hablar de paz y ponernos delante un ser martirizado, independientemente de lo que digan que significa?

Hay una teoría (en realidad hay varias) que me parece válida. Y si es cierta (a mí me parece la más cercana a la verdad) resultará que la iglesia católica volvió a "equivocarse" con respecto a los mensajes que dejaron Jesús y los primeros cristianos.

Según la teología judía, Dios es el "Aleph" y la "Thaw". ¿De dónde vienen estas palabras? pues de la frase que exclamó Moisés, cuando en el monte Sinaí pasó frente al rostro de Dios: "Oh el Señor, el Señor Dios, misericordioso y gracioso, paciente y lleno de compasión y verdad"... ¿Que qué tiene que ver la frase con la primera y la última letra del alfabeto hebreo (Aleph y Thaw)?

La palabra hebrea para "VERDAD" (y esa referencia la he sacado de la mismísima enciclopedia católica) es "EMETH". De las cualidades de Dios, descritas por Moisés, la VERDAD es la que figura primero, es la más importante. "EMETH" está compuesta por tres letras: Aleph (Alfa), Mem (Mu) y Thaw (Teta)... la tradición judía basa su conocimiento de Dios en esta definición de Moisés y se creó un significado místico de ellas:
El Aleph (la primera letra del alfabeto - y de "Emeth") es el principio: Dios es primero que todas las cosas, no había NADA antes que él. Lo mismo con la Thaw... por ende Dios es el final de todas las cosas. No habrá NADA después que él. El principio de eternidad de Dios.

Los cristianos heredaron esta manera de representar a Dios y cambiaron las letras por sus equivalentes griegas. Así Aleph se convirtió en ALFA y Thaw en OMEGA. Pero perdieron el significado de la representación de la palabra VERDAD (pues en griego "verdad" no termina en Omega)...

Es Juan, cuando escribe el Apocalípsis, que bautiza a Jesús como el Alfa y el Omega, con la finalidad obvia de sostener su divinidad, convirtiéndose tiempo después en el escudo del nuevo movimiento de la época: el cristianismo.

¿Pero dónde aparece la cruz? A pesar de que este símbolo acompaña al hombre desde casi el principio de sus días (en mil variaciones y formas, todas con significados místicos), se institucionaliza con los emperadores romanos-cristianos: Constancio y Constantino grababan las monedas del imperio con una cruz. Podemos ver los sellos y el escudo (el Crismón o estandarte) del Imperio de Constantino que se comienza a utilizar junto al texto de "In Hoc Signo vinces" (IHS: "con este signo vencerás", que luego se convirtió en: "Iesus Hominum Salvator"= "Jesús Salvador de los Hombres" ) que empezó a aparecer al decretarse oficial el culto cristiano.

Lo que se puede ver en las figuras es la yuxtaposición de las letras griegas X (Ji) y P(Ro) es decir XP. Esto no tenía nada que ver con Bill Gates, son nada más y nada menos que la abreviatura de XP(ISTOS): Cristo.
La lectura es clara: "Cristo es el Alfa y el Omega".
El símbolo se fue economizando hasta quedar sólo como una cruz sin las letras.

¿Y de dónde aparece la cruz con el Cristo torturado que se utiliza como símbolo del catolicismo?

¡No sé! Pero creo imaginar que no es un "error". Es ilógico pensar que alguien pudiera tener como estandarte a un elemento de tortura como lo fue la cruz en los inicios del culto.

Es como si un líder religioso de ahora muriera en la silla eléctrica y todos sus seguidores se colgaran sillitas en el cuello. O si muriera en la horca y nos colgáramos sogas anudadas, o que adoráramos a un hombre clavado en una inyección letal.

No sólo sería de pésimo gusto, sino cruel.

Durante años la Iglesia ha utilizado este símbolo para "convencernos" de que somos todos culpables del sufrimiento de Jesús en la cruz. Hizo una excelente labor de márketing transformando un símbolo de paz, de eternidad, de verdad, en uno de culpa, de muerte, de chantaje.

"Dios murió por ti", "Jesús fue clavado en la cruz por nosotros"... "Míralo... míralo... ¡MIRALO!" parecen gritar las imágenes que hicieron que nuestro pobre visitante haya tenido que salir volando sin conocer los placeres de la carne ni los vicios terrenales. Esos que hubieran hecho de nuestro planeta el point turístico de la galaxia.

Para otra vez será y ojalá no caiga en manos de la prole de Mel Gibson.

Damnificados y aprovechados

2007-09-10T07:41:00.000-05:00

Hace unos días pudimos ver cómo la insana de Laura Bozzo (Bozzo el payaso) se aprovechó
del dolor de los damnificados del terremoto en Pisco para obtener puntos de raiting.

Así como ella han sido muchos los que han encontrado mucha carne para fines que rayan en lo delictuoso, tanto utilizando a la población desesperada por ayuda (muy manipulable) o al resto de gente que quiere ayudar.

Sin contar la horda de figurones que, 4x4 para que las quiero, se reúnen con los amigos y organizan verdaderos "safaris" a falta de verdadera aventura para llevar tres o cuatro bidones de agua con tal de decir que estuvieron por ahí (problema grande pues desestabilizan a la población al repartir de una manera desordenada, ocupan las vías de acceso y dan la sensación de una mala distribución, pues no llegan a las personas que verdaderamente necesitan).

Esta vez me llegó el mail de una supuesta "campaña" en la que me dicen "¿Puedes dar mas de lo que ya disteS?"

Tal vez la hubiera visto como otra campaña más, pero la flagrante falta ortográfica en el Asunto del mail me detuvo a analizarla.

Era un spam y abajo firma Wong, Unicef, Plaza Lima Sur...

Qué raro. Tremenda falla ortográfica, spam y encima el remitente "Terremoto en Perú" (kdnfbfdtwnbfq@plasa.com), me hicieron dudar un poco.

¿Será que alguien se está haciendo millonario con esta desgracia?
Quizas, y desgraciadamente, muchos.

Si esto no fuera una estafa... es un spam. ¡Y no da confianza!

Quien sepa algo de este tema nos cuenta.
Juzguen ustedes mismos:

La última tentación del diablo

2007-09-07T05:44:00.000-05:00

HAce un par de años visité la agencia Agulla & Baccetti (cuando todavía existía la mejor agencia de latinoamérica), y me moestraron este comercial de Renault.

Ellos decían que lo mejor para hacer un gran comercial es recibir el brief (lo que nos dan los clientes con la info de lo que requieren que salga en la publicidad) y botarlo a la basura.

A ellos Renault les había pedido que saquen especificaciones técnicas del motor, los acabados modernos, la línea del auto, moderno, compacto, etc etc...

Según me dijeron: "querían que su comercial sea el de UN auto, no el de su auto." Poner lo típico, que se vea una chica, las llantas, la frenada, el lujo...

Se cagaron en ellos. Gracias a Dios.

Sin papeles

2007-08-24T01:48:00.000-05:00

¿Por qué una persona tendría que dejarlo todo: familia, hogar, pertenencias, amigos, salud... para cruzar una frontera rumbo a lo desconocido? ¿Qué pasa en nuestros países del sur que la inmensa mayoría sólo tiene ojos para el norte? ¿Vale la pena ser un fantasma con papeles falsos, sin derechos, sin alma, sin vida?

¿Qué sucede con nuestros gobernantes que no hacen nada al respecto? ¿Qué sucede con los dueños de casa que suben las rejas y se aprovechan de estos seres humanos tratándolos como basura por el simple hecho de querer una mejor vida para los suyos?

Norteamérica vive del trabajo del inmigrante ilegal. Es el trabajo barato, "el que nadie quiere hacer", es la masa trabajadora, la nueva base de esa sociedad. Por unos dólares se le explota y aprovecha de él hasta el tuétano: el empleador gana con lo poco que les paga y el estado gana con lo que cobra de un seguro que jamás será reembolsado. Porque es falso. Porque no existe. No por cometer un crimen, como quieren hacerles creer al resto de gringos, sino por trabajar. Por enviar un poco de dinero a sus familias.

Estados Unidos es un país de inmigrantes. Quienes ahora viven ahí son nietos de inmigrantes que le arrancaron sus tierras a los dueños anteriores.

España es un país que lo que más ha exportado durante siglos es españoles a sus colonias.

Los inmigrantes son gente valiente, sacrificada ¿alguien se imagina cruzar un desierto caminando? ¿Subirse a un barco congelándose durante días, semanas, meses? ¿Colgarse a una balsa endeble y sortear tiburones y olas terribles durante semanas?

A veces pienso que tienen mucho poder y no se dan cuenta. Si un día se detuvieran todos los inmigrantes y dejaran de trabajar... ¿qué pasaría?

Tal vez no esté muy lejos el día...

Grindhouse, gore y un homenaje personal.

2007-08-12T22:32:00.000-05:00

Recuerdo cuando vi "Del crepúsculo al amanecer" de Rodriguez (actúan Salma Hayek, George Clooney, Juliette Lewis y Quentin Tarantino guión de Tarantino), en una clase de la universidad en la que se hablaba de posmodernismo y la desaparición de los géneros. La sensación que me quedó fue como de una mala pasada. Una muy buena (pulcrísima) película "tradicional" hasta la mitad (un thriller policíaco excelentemente bien logrado) que a la mitad de la cinta degenera en una película serie B con esa mezcla tan aberrante de terror y comedia (baile de Salma Hayek incluído) que llena la pantalla de sangre, vampiros y muertos por docena.

Al final fue una mazamorra de géneros con lo mejor de cada uno de ellos: la comedia, el terror, el thriller y la acción.

Hoy Tarantino y Rodriguez se juntan nuevamente para evocar los 70´s y hacer un homenaje a las películas "serie Z" (películas de ínfimo presupuesto proyectadas en sesiones dobles, en pésimas condiciones de grabación y de proyección).

Este "homenaje" de Tarantino y Rodriguez al "Grindhouse" (tal como se llamaba en los 70s a este género) son dos películas: Planet Terror y Death Proof, "dos películas por el precio de una" (es decir, uno va al cine y ve DOS películas pagando la misma entrada).

Aquí pueden ver el trailer de Grindhouse (no es que sea una mala grabación, no es culpa de You Tube... así se verá la película, con esas "suciedades", interferencias y cortes):

"Planet Terror" está escrita y dirigida por Robert Rodríguez ("El mariachi", "Sin City", "Del crepúsculo al amanecer"), básicamente es una película de zombies (esas típicas que pasan en los canales de señal abierta como "terror" pero con actores (y aquí está la diferencia con las antiguas películas de bajo presupuesto) como Josh Brolin y Michael Parks, Bruce Willis y Quentin Tarantino.

"Death Proof" es dirigida por Quentin Tarantino ("Kill Bill", "Pulp Fiction"), esta parte de la cinta también contará con actores (re)conocidos como Kurt Russell, Rosario Dawson y Tamia Poitier.

Son 190 minutos (entre las dos) y como "plus" se proyectarán (entre película y película), "falsos trailers" a la manera de "próximos remakes" de "Thanksgiving" (dirigido por Eli Roth - "Hostel"), un homenaje al western italiano, un trailer de "Werewolfwoman" (dirigido por Roth Zombie), otro trailer de "Don´t", otro de kung fu y uno titulado "Machete" (que no es realmente un "falso trailer" pues sí se hará la película), protagonizado por Danny Trejo y dirigido por el propio Robert Rodríguez.

Aquí los "falsos trailers"

Machete no es un falso trailer (aunque está entre ellos), pues amenaza con ser una película en un futuro no muy lejano:

Sin embargo, y esto es algo personal, me queda esa sensación a cine mexicano de bajo presupuesto y con el que Rodriguez ha tenido mucho contacto y del que Tarantino es fanático.

Sólo espero que esta película llegue al circuito nacional (tan malo últimamente) y para no quedarme atrás con el Gore, la Serie B, la Z y todo lo demás, aquí va mi pequeño (pero doloroso) homenaje personal al género tan incomprendido por tantos (con perdón de los lectores sensibles a las imágenes fuertes):

Tip para ganar popularidad a partir de Julio

2007-08-06T22:58:00.000-05:00

Un consejo, hasta de un conejo...

Mágica

2007-08-03T19:40:00.000-05:00

Los hijos son la prueba de que los humanos poseemos, por lo menos, una pequeña fracción del inmenso poder creador de los dioses. Tener una hija es como el día de la creación en el que las plantas cubrieron de flores las grises y áridas superficies volcánicas.

Ver a María Fernanda cuando me llama o me dice "papi", no es otra cosa que magia.

¿Cómo puede un ser como uno haber hecho una cosa tan maravillosa?

Es magia.

Salvajada (en dos ruedas)

2007-07-25T16:12:00.000-05:00

El lunes, luego de llegar de un lindo fin de semana campestre con mi bebé, pasé por la casa de la madre a recoger a Franz. Yo sabía que si le decía a mi hermanito para dar un paseo en moto iba a responder que no. Porque no pues. Así que le dije que me acompañara a mi casa.

Ya ahí, cogimos lo primero que encontramos y, con lo que teníamos puesto, partimos sobre la gloriosa y valiente moto con rumbo desconocido.

Tomamos la Carretera Central como quien va a Chosica. Eran las 3 de la tarde y en un par de horas ya habíamos nos habíamos pasado (de Chosica) y seguíamos subiendo por la carretera con el temor de que se hiciera de noche.

Estaba a punto de oscurecer y decidimos quedarnos en Matucana. Nos registramos en el hostal Millenium (dejamos descanzar a la gloriosa y valiente en la cochera, junto a los patos) y cruzamos la carretera a pie para almorzar. Eran las seis de la tarde. Entramos al cafetín-bodega-restaurante Virgo y pedimos. Luego llamamos a casa para decir que estábamos bien.

Ahí se inicia el video que el frío, el soroche y el cansancio nos permitieron grabar y que posteo luego.

Nadie nos auguraba muy buen fin: sin mucho abrigo, en pleno invierno y dispuestos a cruzar la cordillera por Ticlio (el punto más alto de la Carretera Central, casi 5000 msnm) de a dos en una moto que nunca había sido probada más allá de los 1000 metros sobre el nivel del mar.

Sufrimos. Pero lo logramos.

Discurso de Fiestas Patrias por la abuelita Rina

2007-07-18T11:27:00.000-05:00

Es la Abuelita Rina Miroquesada ¿no?
Pero es la abuelita de todos.
¡Gracias a Irini!

En vez de lo que dirá Alan García, debería salir la abuela en cadena nacional. No necesita ni siquiera tener switcher ni equipo de producción. Ella solita prende su cámara y se manda su cortinita musical con el iPOD.

****ACTUALIZACIÓN*****

El blog de la Abuelita Rina es digno de verse. Es un muy buen viral.

OVNI en Machu Picchu

2007-07-17T08:59:00.000-05:00

Hace pocos días vi la noticia de la aparición de unas luces en el cielo de Lima que fueron avistadas por muchas personas en vivo (recuerdo los alturados y dignos comentarios de los entrevistados por Telemundo: "oe, oe, ta que son un montón oe...", daban ganas de que el entrevistador dijera que ellos eran extraterrestres). Incluso en YOUTUBE se puede ver el videito como el primer avistamiento grabado en el Perú.

Pero lo que muchos no saben es que el mismo día, en el Cuzco, se hacía una grabación similar. ¿Tendrá algo que ver con el de Lima?

Cocacola: generación de los ochenta

2007-07-04T01:10:00.000-05:00

Aunque los referentes son españoles, se entiende y creo que a todos los "pasaditos de 30" nos cae bien este comercial.

El siglo de Villalobos (¡mi abuelo cumple 100 años!)

2007-05-26T13:26:00.000-05:00

Mi abuelo cumple en estos días 100 años. ¡Cuántas historias las que vienen a mi mente! ¡Cuántas vivencias, felicidades, pérdidas...! Vamos a reunirnos todos los Lobos en casa de Richard y vamos a ver una pequeña semblanza en video que hoy, a manera de avant premiere, adelanto a los Lobos que leen mi blog.

La danza de los cristales

2007-05-14T21:24:00.000-05:00

Hace diez años la escuché por primera vez.

Nunca una canción estuvo tan vigente.

"Qué es lo que me esta pasando,
ya no soy el mismo de ayer,
qué es lo que me esta rodeando,
que ni siquiera puedo ver

todo el tiempo siento esta opresión,
esa sensación de ser observado
siento que mi piel se ha erizando 
y que es mis venas hay descompresión

Quisiera no necesitar más de este fuego que me consume
pero no sé como voy a parar, estoy condenado a seguir...

Esta danza...

Qué es esta llama que me quema adentro, 
este fuego tan dulce y letal
que acelera cada uno de mis latidos 
y hace de mi vida una danza mortal.

La gente y las cosas son tan diferentes,
ahora me miran con extrañeza.
Yo sólo huyo para no verlos más, 
pero aún siento que soy su presa.

Quisiera no necesitar más de este fuego que me consume
pero no sé como voy a parar, estoy condenado a seguir... 

Esta danza...

Quisiera no necesitar más de este fuego que me consume
pero no sé como voy a parar, 
estoy condenado a seguir

Esta danza de los cristales..."

SOLO DENLE CLICK A "PLAY"


Aquí les dejo una "dulcificada" versión cantada por Veronik
y Valium (Ella es mi amiga, Valium no tanto).

Dudas y alucinaciones.

2007-04-30T15:34:00.000-05:00

Te la encuentras por casualidad. Puede ser que sea la primera vez que la ves, aunque suele ser alguien que se aparece de vez en cuando y como una casualidad cósimca en el omnibus, en el bar, en el restaurante, en la fila del pan, en donde estés, en el lugar menos glamoroso. Las miradas se cruzan como chispas esporádicas y casuales. Por dentro piensas: "parece que tengo algo que a ella le gusta. Cómo decirle que ella a mí me encanta...". Te acercas, dos miradas más por las dudas y son ellas (las dudas) las que te asaltan.

Los signos son los correctos, es más: estás seguro de que hay química. Es recíproco. Lo que te preocupa es el formalismo. El puto formalismo. Seguro que si le pregunto cómo se llama me dirá que qué me importa. O tal vez no...

¿Cuántas veces me he quedado con la duda? Si todas esas veces hubiera resuelto la situación, me hubiera atrevido, de seguro Casanova a mi lado hubiera parecido un imberbe pajerillo.

Tal vez no, tal vez eran alucinaciones mías. Ya no sé. Lo único claro es que cuando uno es joven, no se atreve porque cree que a las mujeres le gustaría un tipo un poco mayor, con un poco más de mundo, de cancha, de "poder" (bueno, con una billetera que te permita invitarle un trago, por lo menos), cuando uno es viejo piensa en la panza, en las entradas, en si podría parecer un viejo verde de esos que anda por ahí. Aunque la "niña" no tenga más de cinco o seis años menos.

Siempre hay un "porque no" para no convertir esas alucinaciones en realidad triunfante y de campeonato (o esas pequeñas dudas en incontables fracasos vergonzosos).

Veamos si la próxima me atrevo. Que es como cuando era niño y ante mi timidez para cualquier cosa mi tía me decía: "¿Qué te puede pasar? ¿Te vas a morir?".

Ahora, a mi edad, conozco demasiadas formas de estar "muerto". Pequeña diferencia.

A pelo cae este corto de Álvaro Fernández (1992) sobre aquellas "dudas y alucinadas". Algo que me hace pensar que no soy el único en este planeta. Muy recomendable. La actriz es Ariadna Gil ("El laberinto del fauno", "Malena es nombre de tango", "Alatriste", pero cuando no la conocían más que en su casa), el actor, como es el caso en algunos hombres, lo siguen conociendo en el barrio como "el chico que grabó un corto con Ariadna Gil".

Publicidad viral uruguaya

2007-04-26T02:42:00.000-05:00

Excelente publicidad. Sin palabras.

Accidente

2007-04-23T03:31:00.000-05:00

Hace unos días iba por la vía expresa de Javier Prado, sí ya sé que está prohibido que las motos vayan por ahí pero era un lunes a las 3 de la mañana, no había nadie y podía disfrutar la máxima velocidad que puede tener uno en una noche especialmente fría y solitaria como esa.

Al final de esta vía, cuando ya casi se llega al cruce del zanjón, hay una especie de "morrito" o desnivel y una serie de pequeñas lomas que, si uno va a más de 130 Kmh las siente como rampas que te hacen saltar repetidas veces.

Estoy seguro que en una de esas rampas mi celular (el primer celular decente que compré en mi vida), con sus 400 fotos, sus 200 canciones y sus 2 gigas de memoria salió volando para desmaterializarse en algún lugar del asfalto.

No cabe duda de eso porque luego de las tres veces que regresé a buscarlo no encontré absolutamente nada.

Perdí el celular y ahora ando por ahí con el viejo armatoste que nunca pensé volver a usar.

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Hoy en la tarde iba en la moto por la Av. Huaylas, llevando a mi hermana, a regular velocidad (no a la que iba ese lunes, pero sí rápido) cuando un ómnibus frenó intempestivamente. Quise evitarlo y, al girar el timón para hacerlo, terminamos Ingrid y yo volando hacia el pavimento cual sacos de papa que caen de la carretilla.

Ingrid no llevaba puesto casco y durante el instante que caíamos y nos arrastrábamos por la avenida, lo único que pensé fue en lo irresponsable que fui al subirla así. Menos mal ella se aferró tan fuerte a mí que amortigué su caída. Sólo se golpeó (con herida y todo) la rodilla. Pero cayó sobre mí y yo de cuerpo sobre la moto y de cara en la pista.

Siempre hablo sobre lo incómodo que es usar casco y lo delicioso que es sentir el viento en la cara. Gracias a Dios lo usé hoy. Y agradezco también haber utilizado el que tenía la mica de protección en el rostro (no los que tengo abiertos), pues comprobé lo mucho que se raspó y golpeó la bendita mica contra el asfalto. Sin él mi cara hubiera quedado sin nariz (bueno, con ella pero metida dentro del cráneo) y definitivamente sin maxilar inferior. Sin contar del lindo color que me daría la carne viva.

Estoy bien, con el brazo y las piernas muy raspadas, la cadera golpeada y bastante adolorido en las costillas y la clavícula. Cada vez que tomo aire me duele y casi lloro cuando río. El brazo un poco en piel viva, pero soportable. Lo más incómodo son las costillas. Mañana iré a que me tomen una radiografía.

Pero me duele más la moto. Está bastante golpeada (el tanque se abolló) y parece que el motor también sufrió un poco. La probé y pierde potencia. Mañana llamo a Nadia (mi mecánica) para que se la lleve.

Ahora, además de usar un cacharro sin cámara ni realtones, debo subirme al ómnibus para ir a la universidad y reunirme con mis clientes.

La vida da vueltas, uno nunca sabe cuándo va a regresar a los orígenes. Ninguna maldición es peor que esa: "andate a la conchadetumadre".

Aunque siempre uno puede volver a salir.

Anorexia

2007-04-02T14:28:00.000-05:00

Así como la compulsión por comer, el dejar de hacerlo o controlar el máximo de calorías, carbohidratos y grasa que dejamos entrar en nuestro cuerpo, es un extremo (en extremo) peligroso.

Lo más difícil no es hacerlos comer, sino hacerlos que se quieran lo suficiente como para mirarse en el espejo y estar contentos con lo que ven.

Eso se llama autoestima. Seguridad. Felicidad.

Ojalá existiera una dieta para eso.

ABKontaktTheMirror
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Dislocado

2007-03-28T02:31:00.000-05:00

Suena estúpido, pero no saben la de utilidades que se me ocurren con una flexibilidad así... y la máscara está chévere. Da miedo.

Morfina, Burroughs y el enigma del 23

2007-03-17T02:24:00.000-05:00

Dicen que William Burroughs, uno de los escritores que fundó (al lado de Allen Ginsberg y Jack Kerouac) la llamada Beat Generation, conoció en un ferry a un tal Captain Clark. Un día este señor le contó a Burroughs que ese navegar de una orilla a otra había sido su ocupación durante 23 años y que nunca había tenido un accidente. Ese mismo día el ferry naufragó muriendo él y todos los ocupantes.

Aún consternado por la noticia (y seguramente por alguna de sus frecuentes zambullidas en morfina), oyó por la radio que esa misma noche un avión que volaba de Nueva York a Miami se había estrellado. William Burroughs no podía creer lo que oía por la radio: el capitán del avión se apellidaba Clark. Captain Clark. Y el vuelo, insólitamente, era el número 23.

Desde entonces Burroughs incorporaría un personaje llamado Captain Clark que aparecería siempre en el resto de sus novelas y adquiriría una nueva obsesión: investigar el enigma del número 23.

Curiosamente no fue sólo Burroughs quien descubrió este, por lo menos curioso, enigma del 23, sino que con el tiempo se cuentan por legiones los que intentan descifrar los misterios encerrados en la cifra.

Dicen que es un número que tenemos marcado dentro de nosotros. Es el número humano. De nuestro destino. De las casualidades.

Y no sólo es porque los humanos tengamos 23 vértebras. Ni porque nuestro ADN esté dividido en 23 pares de cromosomas (y par número 23 sea el que define el sexo). Ni porque la misma cadena de ADN de un giro completo cada 23 unidades de medida (angstromos). Tampoco por lo que demora la sangre en recorrer nuestro cuerpo (23 segundos)

Menos aún me refiero a que nuestro planeta esté inclinado 23 grados y medio con respecto a su eje. No tiene que ver nada con los calendarios egipcios y sumerios que comienzan el 23 de julio. Y menos con el calendario Maya que determina el final de los tiempos como el 23 de diciembre del 2012

No. No es sólo eso.

Los expertos en numerología y las investigaciones de Burroughts arrojan no cientos, sino miles de curiosas anotaciones respecto a este número y la relación que tiene con los eventos (y tragedias) humanas.

23 son las letras del alfabeto latino.
23 fueron los Grandes Maestros de la Orden del Temple.
2/3 es igual a .666 el número de la bestia, según el Libro de Apocalispsis.
Shakespeare y Cervantes, escritores considerados "padres del idioma" inglés y castellano respectivamente, nacieron el 23 de abril... y murieron el 23 de abril.

Podría enumerar 23 veces 23 de curiosas coincidencias y no acabar nunca este post. Y tal vez no convencería a muchos. A diferencia de muchos lamento decirles, un poco avergonzado eso sí, que no necesito muchas pruebas. Si un tipo como William Burroughs lo creía, yo le creo.

Porque sí.

Porque es el tipo de seres que no necesitan explicaciones lógicas. Como las que sí necesitó un matemático blogger estadounidense que encontró curiosidades menos relativas sobre el número:

23 es el primo más pequeño para el que la suma de los cuadrados de sus dígitos es también un primo impar.
Psi (y) es la vigésimotercera letra del alfabeto griego.
23 es el entero más grande que no es la suma de potencias distintas.
23 es el entero más grande que no es la suma de potencias distintas.
23 = 5 + 7 + 11. ¿Ves los cinco primeros primos consecutivos?
23 es el número primo más pequeño con dígitos consecutivos.
23 = 3 veces el tercer primo + dos veces el segundo primo + una vez el primer primo.
2! + 3! = 2³.
2^23 + 3^23 + 2*3 es primo.
pi(23) = 3².

En fin... me gustaría entender lo que quiere decir todo esto de los números. Yo sólo entiendo lo que no tiene lógica. Intentar entender a Burroughs no tiene sentido, sólo hay que creerle. Creerle a aquel gringo loco que escribía verdades como bombas y que cambió una generación entera junto a un par más de "yonquis" encantados con la ayahuasca y con la selva peruana. Un tipo capaz de hacer una oración para el Día de Acción de Gracias (Thanksgiving), que no tiene nada de oración ni nada de gracias, pero que es una verdad absoluta. Por eso soy capaz de creerle todo lo demás:

" Gracias por el pavo y las palomas mensajeras, destinados a ser cagados a través de las tripas de los americanos.
Gracias por todo un continente que hemos asesinado y hemos envenenado.
Gracias a los indios que nos proporcionan algo de peligro y de reto.
Gracias por las grandes manadas de bisontes, por matarlos, sacarles la piel y dejar que se pudra.
Gracias por los trofeos de lobos y coyotes.
Gracias por el sueño americano, por divulgar y falsificar hasta que el fraude salga a la luz.
Gracias por el Ku Kux Klan, por los policías que matan negros y se los apuntan en su cuenta, por las mujeres piadosas y decentes con sus caras mezquinas cansadas, amargadas y perversas.
Gracias por las pegatinas que pongan -Matar un maricón en nombre de Cristo-.
Gracias por el sida de laboratorio.
Gracias por la prohibición y la guerra contra la droga.
Gracias por un país donde a nadie se le permite hacer lo que quiere.
Gracias por una nación de chivatos.
Oh sí gracias por todos los recuerdos, va enséñame los brazos, siempre has sido un estorbo y siempre has sido un pesado.
Gracias por haber traicionado de esta forma el último y más importante de los sueños humanos."

William Burroughs
Día de Acción de Gracias. 28 de noviembre de 1986, de Vía Muerta

AMEN

Despertar

2007-02-24T12:34:00.000-05:00

Otra vez me descubro mirando la foto. Esa foto. Desde niño me quedaba un buen rato mirándola, ensimismado, hasta que me veía ido, hasta que una pizca de conciencia, esa que me mira mirándola, me hacía despertar. Otra vez me veo, otra vez te veo. Tu última foto. Nuestra última foto.

Llegamos a tu encuentro, se terminaba LA década y por fin nos reuníamos como familia completa. Mamá cargó con sus dos hijos y te dio el alcance en Venezuela, habías estado lejos siguiendo los trámites que se te exigían para poder tener derecho a curar los mismos dientes que curabas en Perú. Ahí estaban tus hijos: el mayor, sonriente muchachón de cinco años junto a la menudita y vivaracha pequeñita de dos.

Pero sobre todo llegaba tu mujer, la que moría por ti. La que no veía las horas de llegar a abrazarte, de buscar la nueva casa, de armar el cuarto de los hijos, de iniciar la amorosa rutina de despertarse a tu lado, de verte cargar a tu hija con una mano, de retomar los juegos que dejaste antes de irte ("lito... lobo. ¿cómo te llamas? Litooo Loobooo"), la espera había llegado a su fin y éramos una familia nuevamente.

El día del reencuentro fue una fiesta, fuimos al parque, compramos unos globos gigantes, paseamos en el pequeño Renault y planeamos tantas cosas que yo, sin entender mucho desde mis cinco años, presentí maravillosas.

Futuro. Seguridad. Familia. Tranquilidad. Son conceptos vagos que una mente de cinco años puede entender pero no proyectar ni comprender en su real magnitud (tan sólo los identifica cuando de un tirón hacen falta).

Te dio tiempo de enseñarme a montar bici, te dio tiempo de verme aprender a leer, te dio tiempo de todo lo que un padre separado de sus hijos planea hacer apenas los vea. Hoy que vivo lejos de mi hija lo sé, lo entiendo.

Hasta esa mañana de sábanas turquesa y murmullos apagados. Entre sueños vi a mi madre observarme entristecida. ¿Por qué vigilas mis sueños? ¿Qué ves en ellos? ¿Sabes que es mi último sueño feliz? ¿Sabes que estoy montando bicicleta con él, que me enseña a tomar fotos con la polaroid o a jugar con los trenes prometidos? Sí, tal vez lo sabes y me dejas disfrutar hasta que la nebulosa de la mañana desaparezca aquél mágico lugar en el que habito mientras duermo y, mientras me miras a los ojos recién abiertos, te oigo decir: "Litolobo, tu papá se fue al cielo..."

- No, se fue a Barquisimeto.

Y estrellé mi rostro contra la almohada. Mi cerebro no me permitía entenderlo, pero mi alma sabía que te habías ido para siempre.

Jugando con Billy (volviéndolo "fashion")

2007-02-16T00:13:00.000-05:00

Anoche me puse a jugar, después de mucho tiempo, con el GarageBand. Cogí una canción de Billy Idol (White Wedding) y la deshice en mil pedacitos. Luego la armé como me dió la gana.

El resultado se deja escuchar, aunque no sé aún cómo terminarla.

Necesito a mi brother Ernesto Lucar, él sabría cómo. Pero se quedó mezclando salsa y no quiere nada con Billy.

A ver si ustedes me dan una idea ¿con qué la mezclo para terminarla? Tal vez la termine con algo del mismo Billy o con algo más fuerte. No sé.

Dénle "PLAY" y esperen un poco, que cargue. No quería bajarle mucho la calidad (para que se escuche decente, por eso pesa y demora un poquito)

Beckam, Pitt, Clonney, Lobito y 500 colombianas en una fiesta.

2007-01-16T02:49:00.000-05:00

La Lobita y yo estamos en Cartagena haciéndole seguimiento al evento anual de una empresa de belleza. Grabar videos y crear conceptos para un país tan inmenso y distinto como Colombia es cosa seria, así que decidimos comprar nuestros pasajes y venir a supervisar y ver en qué podíamos ayudar, asegurándonos de que todo salga de las mil maravillas.

Tres días de supervisión en Cartagena y mañana partimos a Bogotá a testear otro vídeo que tenemos en proyecto y que es vital que cale en el alma de las bellísimas colombianas que hemos descubierto a la orilla de este tibio y paradisíaco mar.

Nuestro cliente estuvo feliz con la propuesta de hacer en vivo y en directo la supervisión (y no desde Lima como fue lo acordado) y se ofreció muy amablemente (PERO MUY AMABLEMENTE) a alojarnos la semana que estaremos aquí.

Es por eso que escribo este post desde una preciosa habitación (cortesía de nuestro querido cliente) con terraza y vista a un precioso y delicioso mar. Nada más y nada menos que el hotel del papi de Paris: el Hilton de Cartagena.

Han sido días de trabajo intenso ajustando detalles y ordenando algunos desbarajustes producto de la "creatividad a distancia", también hubieron una o dos escapaditas a la playa (el paraíso) y a la ciudad y al fin hoy fue la cena de clausura: 500 mujeres bellísimas en pleno bailongo con orquesta y todo.

La salsa y sus variantes (cada cual menos bailable para mí) nunca ha sido mi fuerte. Eso es algo q me tenía sin cuidado, ya que a lado de la Lobita estaba a salvo de las 500 colombianas (no exagero, esa es la cantidad exacta que la empresa ha alojado aquí) ávidas de encontrar una pareja de baile entre los 4 varoniles y tan poco bailarines disponibles que, por leyes de oferta y demanda, nos convertimos en David Beckam, Brad Pitt, Leonardo di Caprio y George Clooney (para servirlas).

Pero como no todo es color de rosa en la capital de las idem: la Loba, agotada por el trabajo de estos días (y porque mañana salimos al aeropuerto de madrugada) cayó agotada a la mitad de la cena, antes del baile, dejándome como hijo al que le ponen a Michael Jackson de niñera.

De buena gana la hubiera acompañado (hubiera huido) a la habitación si es que no me encomendaba la tan trascendental tarea de convencer a nuestra anfitriona de que el vuelo a Bogotá de mañana saliera un poco más tarde.

Y ahí estaba yo sentado, tratando de pasar piola mientras el piso retumbaba con los saltos y los caderazos de tan pródigas mujeres, vestidas y maquilladas para matar.

Y ahí estaban mis otros congéneres (Brad, Leo y George) con carita de ratones asustados cada vez que una de estas señoritas apretaban sus escurridos cuerpos en smoking contra sus pródigos pechos forrados en lentejuelas.

Yo ahí, hundiéndome debajo de las flores del centro de mesa, intentando pasar desapercibido en pleno merengue.

Ellas ahí, en fila y moviéndose como una sola, acercándoseme lascivas, perfumadas y tropicalmente sandungueras: medio millar de mujeres divirtiéndose solas, en un hotel cinco estrellas, a la orilla del mar más maravilloso de sudamérica y sin más hombres disponibles que nosotros cuatro.

Dicen que hay cosas que son inevitables. Hay que estar preparado psicológicamente y dejar que pase, prepararse para lo inevitable y sonreír como si uno tuviera el dominio de la situación.

Totalmente falso: Uno no domina nada y es como cuando a uno lo revuelca una ola:

No sabes dónde es arriba, todo lo ves verde, intentas nadar hacia lo que imaginas es la superficie pero resulta que tocas el suelo. Crees que ya saliste y respiras agua salada. Al final, confundido, sales con los labios salados, las piernas temblando y la sensación de que eres una brizna de hierba a merced del poder (y voluptuosidad) de los elementos.

Pero eso sí, sonriendo de la verguenza.

Yo sonreía, eso sí, pero no de verguenza sino de agotamiento, horror a la salsa y al merengue y sobre todo a esa desnuda sensación de ser un pollo a la brasa en pleno comedor popular producida por los mil ojos con sus pestañas que lo miran a uno.

Definitivamente no estoy preparado para eso.

Un caderazo más y lloro. Una más que me toma de las manos y confunde una de Bisbal con Lambada y grito. Otra más que me quiere ver hacer piruetas enredando sus brazos y haciendo giros y le digo que sufro de osteoporosis y lepra.

En uno de esos pasos de garabato (se supone debo girar como trompito a merced de los bronceados-humectados-escarchados-perfumados brazos) me escabullo bajo el mar de sirenas que me rodean y luchan por darme una cátedra de ritmo colombiano (Definitivamente era más una pulsión hormonal que didáctica)

Mientras gateo debajo de la mesa veo a algunas que se dieron cuenta de mi escape y sonrientes pegan la carrera con ese dejo cantarín que no oigo por los decibeles de la música. La desesperación es la madre de todos los magos, así que cuando logran levantar el mantel ya estoy por la consola de sonido haciéndome el que reviso algún desperfecto con el personal técnico.

Llego a la puerta, inmensa como el de un castillo que debe ser resguardado. Tal vez sea así de grande para aislar la acústica, tal vez en verdad es el castillo de los sueños de mi adolescencia. Lo siento, Lobito adolescente, los sueños sueños son. Aún no estoy preparado para eso.

Con el rabillo del ojo observo a mis amigos David, Brad y Leo mirándome en shock, girando, girando, rebotando cual pepas en corbata michi al ritmo de un vallenato. Con un gesto les deseo suerte y huyo a los ascensores.

Las puertas automáticas se cierran detrás de mí y a lo lejos se oye el fragor de una batalla.

Muchos huevos en esta película de Huevos.

2007-01-08T23:27:00.000-05:00

¿Se acuerdan de los Huevos Poetas, de Huevo Cartoon, de los Huevos cubanos que dicen "depende"? Pues al parecer han sido un éxito en internet (www.huevocartoon.com volverá a estar en línea a partir del mañana martes 9 de enero) y en la publicidad televisiva, con cuentas grandes como PEPSI:

¡Y ahora sacaron su película!

(Bueno, la sacaron hace como un año... pero recién llegó a Perú...)

El fin de semana fui a verla, sin mucha esperanza la verdad (luego de ver bodrios animados latinoamericanos y soplarme - todo romántico yo - la mazamorra de guión de "Piratas en el Callao" y "Dragones"), y me sorprendió muy gratamente. No sé si ya estaba harto del humor gringo de los dibujos que siempre traen... pero me reí tanto, tanto de sus estupideces que siento el deber de recomendarla.

Bueno pues, la recomiendo.

Según los creadores, los hermanos mexicanos Riva Palacios, hubo un exahustivo casting para encontrar, dentro de los personajes que ya habían creado, al protagonista de la cinta.

Es más, aquí les va el casting:

Fui con mi hija a verla y el doble sentido es tan fino que ella se reía de un chiste mientras yo me reía de otro:

Y para los que ya la fueron a ver y se fueron cuando salieron las letritas, les dejo algunas de las "escenas eliminadas" de la película (como que está de moda para el menú del DVD):

Por ahí encontré un capítulo de "Los Rincones de los Huevos" que me recordó, no sé por qué, a las series de Alejandro Guerrero:

Pinches huevos estos... hasta labor social hacen:

Papa Noel vino en moto

2007-01-06T04:02:00.000-05:00

Los que siguen este blog ya deben haber leído la historia del nacimiento de mi hija y cómo éste fue un verdadero regalo de Papa Noel (los que no, pueden leerlo aquí).

Como quien realiza una peregrinación a un lugar sagrado pasando caminos tortuosos y cumbres nevadas o como quien cumple un voto místico absurdo y doloroso, todos los años me transformo nuevamente en el antaño símbolo más odiado de mis navidades.

Aquel ícono gringo, que siempre detesté por ser quien promoviera el consumo enfermizo (American Lifestyle) bajo el pretexto de una celebración pseudoreligiosa, se apodera de mí los 24 de diciembre desde hace 5 años. Todos los años desde aquél en el que me enfundé el traje por primera vez para cumplir mis deberes de padre responsable.

Como cada diciembre el traje me esperaba, inmenso y limpio, en el pequeño cuartito de la casa materna, antes mi cuarto hoy depósito de recuerdos desmemoriados. Mi madre, muda cómplice de mi castigo, lo tenía limpio y colgado en uno de los closets, oculto de la mirada curiosa y omnipresente de Mariafernanda.

Mientras me colocaba el relleno (y me preguntaba si en realidad lo necesitaba) recordé cada año, de los cuatro que tiene mi hija, en los que Papa Noel vino a entregarle su regalo.

Franz me ayudaba con el maquillaje mientras que yo, ya en el sauna del relleno, me forraba con el saco rojo, los pantalones, las botas y la correa de charol. Me coloqué la peluca, la barba, lentes y el gorrito bendito... listo: preparado para la nieve del Polo Norte en pleno verano tropical.

Mafe dormía, así que me asomé por la ventana y pedí que mi mamá y Franz la despertaran:

- Mafe, Mafe... ¡mira llegó Papá Noel!

La rocotita se despertó y, medio somnolienta, miró hacia la ventana. Me vio y sonrió como quien todavía está en algún sueño. Me invitó a pasar, feliz...

Para una persona a la cual la Navidad no tiene ningún sentido (ni histórico, ni emocional), que detesta la propaganda y estilo de vida gringo, es sumamente incómoda la situación de verse convertido en el sumum del consumismo navideño.

Aunque suene a frase de Corín Tellado debo confesar, sin embargo, que lo único que le da sentido a mis diciembres (por no decir mis navidades) es el instante en el que me enfundo ese antiguo traje y me convierto en aquel viejo que tal vez alguna vez no necesite maquillarse de arrugas y canas.

Papa Noel se despide de su hija mientras disfruta el brillo de sus ojos y se pregunta si los suyos lo delatarán. Mientras ella guarda emocionada sus regalos, él aprovecha y prepara su mágica desaparición hasta la próxima navidad: mientras sube a la moto piensa en cuántos años más podrá hacer creer a Mafe en este cuento que, de tanto contarse, ya parece verdad.

technorati tags:papa, noel, chopper, navidad, papa, hijos

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2007

2006-12-31T13:36:00.000-05:00

Ayer Gustavo trajo un lechon entero y me pidio que lo preparara.

Franz me ayudo a descuartizarlo. Linda labor de fin de año.

Hasta ahora no me puedo quitar el olor de la sangre de las manos.

Y todavia falta verlo en la mesa.

POR DIOS!

technorati tags:2007, lechon, horno, comida, gustavo, albrecht

Fotos del año 2006, según TIMES

2006-12-21T01:30:00.000-05:00

Estas son un par de las 24 fotos del 2006 según la revista TIMES.

Esta al sur de Beirut.

Esta en el Líbano.

technorati tags:times, fotos, 2006, libano, beirut, guerra, horror, paz

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Cuando mi hija escribe

2006-12-05T09:30:00.000-05:00

El idioma se vuelve intrascendente.
Las palabras no alcanzan para escribirlas en un blog.

Cuando Mariafernanda escribe, no hay verso más poderoso que su letra, un desfile de palitos y bolitas de plumón.

¿Será que el misterio de su mirada se puede revelar en esos trazos indescifrables? ¿Será ella quien no sabe escribir o soy yo quien no tiene el corazón y el alma preparada para entender sus rayas y sus puntos?

Ayer Mariafernanda me escribió una poesía y yo no supe leerla. Pero la intuyo.

Y trajo a mi memoria el "Incidente doméstico" de Miguel de Unamuno:

"Traza la niña toscos garrapatos,
de escritura remedo,
me los presenta y dice
con un mohín de inteligente gesto:

"¿Qué dice aquí, papá?"

Miro unas líneas que parecen versos.
"¿Aquí ?" "Si, aquí; lo he escrito yo; ¿qué dice?
porque yo no sé leerlo..."
"¡Aquí no dice nada!", le contesté al momento.

"¿Nada ?", y se queda un rato pensativa
-o así me lo parece, por lo menos,
pues ¿está en los demás o está en nosotros
eso a que damos en llamar talento?-.

Luego, reflexionando, me decía:
¿Hice bien revelándole el secreto?
-no el suyo ni el de aquellas toscas líneas,
el mío, por supuesto-.

¿Sé yo si alguna musa misteriosa,
un subterráneo genio,
un espíritu errante que a la espera
para encarnar está de humano cuerpo,
no le dictó esas líneas
de enigmáticos versos?

¿Sé yo si son la gráfica envoltura
de un idioma de siglos venideros?
¿Sé yo si dicen algo?
¿He vivido yo acaso de ellas dentro?

No dicen más los árboles, las nubes,
los pájaros, los ríos, los luceros ...
¡No dicen más y nos lo dicen todo!
¿Quién sabe de secretos?"

Este edificio es un delirio

2006-11-04T14:03:00.000-05:00

Mi vecino de abajo tiene un pastor alemán. El perro ladra todo el día y, como su dueño, es grande, gordo y rubio. Todas las tardes, y hasta bien entrada la noche, oigo las órdenes caninas en el idioma más autoritario que conozco.

De alemán sé tanto como de griego, pero entiendo que cada trueno de su voz ("RAUZ!", "SIT"...) es para poner a raya a su único compañero de piso.

No sale a trabajar, lo cual en estos tiempos no tiene nada de raro (yo mismo trabajo en casa), pero cuando oigo que va a salir, gracias al estruendo de su camionetón 4x4, sé positivamente que habrá un problema en la calle.

Todas las semanas se pelea con quienes estacionan en la verda del frente, pues mi calle es de la antigua Miraflores: angosta, y deja su mole verde de llantas inmensas en medio de la pista mientras cierra la puerta del garaje.

A veces, cuando llego en la moto, lo encuentro y lo saludo. Un par de sonrisas un mimo al perro y punto. "Perro como tu dueño" pienso (al decir del esposo de mi mamá)

Mi otro vecino (el de más abajo) es un fantasma. Viene un fin de semana, arma un karaoke y desaparece. Al día siguiente botellas vacías de botellas de whisky en el pasillo a la espera del conserje delatan el tremendo juergón.

El resto de la semana paz. Silencio. Ausencia. ¿Será su bulín? Bendito sea mi vecino o su espíritu.

---

Hoy vino por trigésima vez el técnico de Speedy (tengo tantas boletas de atención que las voy a anillar y me voy a hacer un block de borrador, por eso del reciclaje y esa onda), estuvo desde las nueve de la mañana hasta la una.

No encontraba el desperfecto. Uso una MAC, pero me conseguí una pc sólo para que estos señores puedan configurar sus vainas sin llorar ni echarle la culpa al sistema.

No pues, no era el sistema. Subió a la azotea, desarmó, descableó... nada: con un internet que debería estar en 900 obtengo 30.... ¡30kbps!

Todo se habría quedado en el mundo de la pésima atención y servicio al que estoy acostumbrándome con estos señores de Telefónica, hasta cuando dijo: "¿puede ir a pedirle a su vecino de abajo que me permita ver su caja de conexión?"

Quiero internet, de hecho la necesito para trabajar, por ende para vivir. Pero ir a buscar al energúmeno ese... hice de tripas corazón y, colocando delante mío al muchachito de overall, bajé a la mazmorra (de fondo ladrido de perro salvaje y encadenado) toqué una vez, toqué otra vez... nada. Mientras comenzaba a subir la escalera le dije al muchachito que abra la reja del vecino y revise nomás. Si necesitaba de ayuda que grite (si podía)

Esperé y esperé. El técnico me dijo que todo ok con el vecino, pero el de más abajo (el que nunca está) tenía la reja con llave.

"¿Cuál es la solución?"
"Que se contacte con su vecino y que le deje la puerta abierta. De ahí nos llama".
"Me cago... y mientras tanto ¿le doy cuerda a mi internet?"
"mmmm si ps."

Así que tendré que hacerle la guardia a mi vecino fantasma y pedirle que me deje abierta la reja para que Speedy pueda revisar por qué diablos voy sobre una tortuga virtual.

Parafraseando a Rafo León: este EDIFICIO es un delirio. La realidad es la más compleja y angustiante ficción.

Sexo en la cocina

2006-11-01T01:26:00.000-05:00

Es bueno tener iniciativas así. No es bueno en la cocina.

sex accident
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Para Rose

2006-10-27T14:06:00.000-05:00

Las tardes las pasábamos en medias viendo tele en la cama de mi mamá.

Veíamos Chiquilladas, con Lucerito, Alex Sintek y otros que luego vi en la decadencia de la edad.

Hoy vino a mi mente la vez que, en una bodeguita de barrio, vimos un Hombre Araña elástico. Un sueño imposible en caja y celofán.

Qué llama habrá visto mi hermana apagarse en mis ojos al ver el juguete, que de regreso a casa elaboró un plan para demostrarme que no habían imposibles, como lo era reunir los S/.28.00 que costaba el muñeco.

El plan fue el siguiente: tenía que encargarme de comprar el pan todos los días, regresar y esconder un par de centavos antes de entregar el vuelto a mi mamá. Así, después de muchos días, podría comprar al Hombre Araña.

Me entregó su lonchera amarilla, la que seguro había usado en kinder, para que fuera el escondite de nuestro dinero y pasaron los días y los centavos. Rose había colocado un papel en el que llevaba registro de cada centavo que ingresaba a nuestro "cofre".

El día que llegamos a S/.27.00 decidí que el muñeco ya no me gustaba. Abrimos la lonchera y compramos dulces para toda la familia.

Seguro vimos Chiquilladas y comimos Doña Pepa.

Líos de restaurante

2006-10-05T11:23:00.000-05:00

Anoche, buscando un lugar diferente e interesante para comer, terminé en el nuevo Kyncha de Miraflores.

El hallazgo fue el resultado de una exahustiva googleada. Así encontré muchos buenos artículos que me animaron a visitarlo.

Llegamos como a las nueve y media de la noche y no había ningun auto estacionado. Mal síntoma cuando uno prueba un restaurante nuevo, da miedo. El elegante cuidador nos insistió, al percibir nuestra duda, que el local estaba abierto. A pesar de su insistencia veíamos la puerta cerrada y sin nadie que se acercara a abrirla.

Cuando ya estábamos a punto de irnos una muchachita con cara de sueño nos abrió e invitó a pasar con mucha amabilidad. Lo que pensábamos: una casona antigua, linda, grande, de maderas que crujen, paredes recién pintadas, mesas adorablemente vestidas, pero ni un gato dentro.

El equipo de mozos nos atendió enseguida, seguramente aburridos de estar sin nada que hacer, y nos entregaron la carta, que fue una grata sorpresa: pedimos un pulpito a la parrilla y una fabulosa cazuelita thai de langostinos con manzanas acrameladas y un fino toque de curry tailandés. De-li-cio-sa.

De fondo un insuperable lomo saltado con fideos chinos y lomito de alpaca acompañado de un rissotto al pesto con tomates confitados (nunca he comido algo tan rico). El sabor de la albahaca cremosa con el tomate confitado... de locos. ¡Y la alpaca!

No me aguanté y llamé al mozo para preguntarle por qué un restaurante tan rico estaba tan vacío. Me respondió que hasta hace unos meses (tiene cuatro de abierto) el dueño se había peleado con la administradora. Ella al irse se llevó la decoración (las paredes estaban peladas) y se encargó de hacerle mala publicidad (con tanta resonancia como la buena que hizo que apareciera en muchos artículos de Caretas, El Comercio, RPP, y demás medios en los que la señora aparecía) lo que espantó a los comensales que ya habían empezado a hablar de la buena sazón y del ambiente.

El resultado: pronto el restaurante cerrará sus puertas y se hará una reestructuración de la carta a cargo de Toshiro, Gastón, y Rafael, amigos del dueño (de quien no recuerdo el nombre). Así que con "el toque de Midas", el lugar será el próximo "point" durante el 2007.

Enterarme de eso, justo después de comer tantas delicias y en gran cantidad - bien servido- y a tan buen precio, hizo que experimente un sentimiento agridulce: todas las delicias que comí y que pronto dejarán de existir para dar paso a otras (fusión andina-nikkei, según me pasaron el dato) que estoy seguro serán exquisitas, pero la bronca entre dueños, la desaparición de mi manzanita thai con langostinos, del rissottito al pesto y de mi chessecake de aguaymanto me sumieron en una mezcla de empacho y tristeza.

Habrá que ir de nuevo, antes que cierre.

Mi deber moral es darles la dirección: Federico Recavarren 298, Miraflores.

technorati tags:gaston, acurio, rafael, piqueras, toshiro, kyncha, rissotto, restaurante, cheff, miraflores, thai, criollo, fusion, sazón, alpaca

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Ahora le tocó perder a SAGA FALABELLA

2006-09-30T10:26:00.000-05:00

"Le tenía que tocar, pues."

Así responderían cientos (¿o miles?) de usuarios de CMR al enterarse que, la semana pasada, SAGA FALABELLA tuvo una pérdida aproximada de US$ 250,000 (en un par de días) a causa de un error en la codificación de una oferta.

Ayer salí a almorzar (¡y qué almuerzo!) con una amiga que trabaja en la parte de modas de la tienda (para todas las tiendas) y me contó que fue un error humano lo que
ocasionó la pérdida.

"Se olvidaron de colocar las restricciones en la oferta de casacas y camisas a S/.19.90"

Es decir que, en unas horas, volaron todas casacas con precios normales de S/.2000.00, camisas de S/.500.00, es decir esas prendas que ni siquiera nos llegamos a probar porque pensamos "ya mucho ¿no?" o "mejor me compro cinco de esta otra... es igualita (mentira)".

Lo más "curioso" es que la mayoría de compradores fueron identificados como personal de las propias tiendas que, luego de identificar el error, en vez de informarlo bajaron corriendo a comprar todo lo que podían.

Según mi amiga "fashion", esto implica mucho más que un dilema ético, es un tema de identificación con tu empresa, algo que al parecer no está muy bueno con la gente que trabaja ahí.

Pero de que rodarán cabezas, no hay ninguna duda.

Personalmente, más que la millonaria pérdida, la falta de ética profesional o el trágico error, lo que lamento terriblemente es no haber ido a ninguna de las tiendas la semana pasada.

Hubiera salido "forrado".

technorati tags:saga, oferta, cmr, perdida, errores, falabella, valores, etica, empresa, chilena

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Speedy: la mafia del overall azul

2006-09-23T03:03:00.000-05:00

A manera de catarsis escribo sobre un problema que, a falta de una instancia competente, sólo me queda colocar en mi blog.

¿Sabías que cuando contratas Speedy te dan "un montón" de beneficios?

Se supone que debería tener un correo speedy.com.pe, un disco virtual y no sé qué más cositas lindas que hacen que mi pago mensual de teléfono (obligado para tener internet) y de servicio de internet (ese si fue voluntario) sea percibido como una inversión.

Resulta que llamo a Speedy para configurar mi mail, ya que pasó casi un mes y aún no se puede configurar vi internet, y me dicen que me van a asistir por teléfono.

Me preguntan mi usuario y contraseña y les leo los que aparecen en la boleta de servicio que me dejó el primero de cuatro patanes que me han enviado del service que contrata Telefónica.

"villalobosdxxx" repito a la señorita. "No se encuentra registrado, señor ¿me repite su teléfono?" Le repito. Me pasa a un señor que, muy amablemente, me hace esperar quince minutos. Regresa y me dice que estoy "equivocado" porque yo no soy usuario Speedy, sino TERRA y mi usuario es "rvera@terra..."

Nada que ver, le dije, soy usuario de Speedy. "No señor, se ha "equivocado", usted era antes usuario de terra y así figura aquí."

"¡Nunca he tenido internet antes!"

"Bueno, aquí dice que su usuario es rvera@terra..."

Lo mandé a la mierda, le dije gracias y colgué.

Días después me quedé sin servicio. Llamé nuevamente y vino el segundo salvaje (de los cuatro que han tocado mi máquina). Vino, miró, no entendió nada, colocó la clave que tenía en la boletita, cogió mi teléfono sin permiso, llamó a no sé quién, volvió a ingresar y me dijo que aparentemente era un problema de la zona. Se fue diciéndome que cuando llegara el servicio tendría internet.

Paso por donde mi vecino para ver si está en las mismas y está bajando calatas como un demonio. Así que llamé de nuevo y prometieron enviarme a alguien "pronto".

Sábado ocho am me llama el tercero (de los Locos Adams) y me pregunta si a las nueve puede ir. En una mezcla de desesperación y sueño interrumpido le digo que sí.

A eso de las diez llamo a Mafe para decirle que voy a llegar un poco tarde.

A la una llamo al número desde el que me llamaron a preguntar qué fue del servicio, que tiene como cuatro horas de tardanza. Me hacen esperar diez minutos (este NO era un teléfono gratuito) y me dicen que "aparece como atendido". O sea soy un huevón, alguien entró a mi casa, arregló mi internet y nadie me avisa. Le digo que no, nadie ha venido y que me pasen con el jefe o el chamán de turno.

El señor se comunica con quien se supone vino. Resulta que había tenido un problemita y que en un cuarto de hora venía, que mil disculpas.

Tres de la tarde, llega el tercer Al Bundy con mameluco. ¡Suerte total! este señor no venía por el servicio, sino que me traía el modem inalámbrico que compré días antes (ya me había olvidado) lo instala y se da con la sorpresa que "mi usuario" había pasado a mejor vida.

"Su usario era rvera..." la misma vaina, sólo que parece que el primo de Mario Vera había dado de baja el servicio y yo pagué pato (propiedad simétrica de la atención al cliente chicha). Así que llama para que verifiquen mi usuario... Nuevamente cogen mi teléfono sin autorización. Hacen unas llamadas (lisura incluída en la conversación) y me dice que no tengo usuario. Pregunta quién me hizo la instalación del servicio, le muestro la boleta y como toda referencia del salvaje número uno recibo un "essse conchesssu" (con sonrisa).

Pregunto qué es lo que tengo que hacer para tener internet (en mi desesperación ya me estaba bajando el lompa) y me comenta que tiene un pata en no sé dónde que me puede dar una clave, pero que tiene que sacarlo a comer, invitarle una gaseosa, etc, etc.. una serie de razones que me hicieron pensar que el técnico había trabajado en la policía.

Al grano, saqué "mi voluntad" (diez soles) y el "señor" hizo un par de llamadas más (desde mi teléfono... nuevamente sin pedir permiso).

Apuntó una clave y listo: acceso al mundo virtual.

Horas después llegó el último de los mohicanos (el que me llamó a las ocho de la mañana) para "arreglar el problema con internet". Para ser gente y no hacerlo sentir que vino por las huevas, lo hice pasar y le expliqué mi problema de usuario y si él sabía cómo resolver esto. Entró a mi máquina, revisó la configuración y llamó a su compañero (este sí con su RPM) para que venga, porque el del carro sí sabía de macs (con eso me compró el maldito).

Pa qué lo llamó, se bronquearon delante mío:

-Pero ¿tiene internet o no tiene internet?
-Sí, pero ese usuario no es suyo pe.
-Pero déjalo pe, ¿ese es tu problema?
-No pe, pero quiere su correo y todo pe.
-¿A quién vas a llamar oe? Deja de hacer problemas...
-¿Y cómo hace con su usario pe?

Interrumpí amablemente la alturada conversa sólo para preguntar por qué tengo un usuario que no me corresponde y el recién llegado me respondió:

-Tu quieres tu correo ¿no?
-Sí, claro.
-Ya pe, ahí te dejo mi teléfono. Me llamas en dos días y te doy un usario.
-Pero el usuario sale con mi apellido?
-Claro pe. Pero no llames a telefónica, me pasas la voz y yo te configuro un correo al toque.
-Ah... ¿qué usuario tiene mi Speedy actualmente?

Revisó un rato y los tres leímos claramente:
"Pichondecondor@speedy"

-Esa pe.
-Ah...
-Me llamas pe y te arreglo tu problema. Oe, esos parlantes onde los comprastes. Cincuenta lucas cuestan ¿no?

Como explicarles que fueron cincuenta dólares... asentí nomás.

Me da flojera llamar, me da flojera pagar más plata a algún técnico. No quiero llamar a nadie. Quiero mi correo, mi usuario, quiero que las cosas funcionen en mi país. El correo de servicio al cliente de Speedy no funciona, las llamadas no resuelven nada si me envían a esta especie de mafia del overall que siguen las reglas del omertá peor que un siciliano.

¿Qué les costaba darme un usuario? ¿Por qué cuando llamo y me dejan esperando tres horas al teléfono me ponen una musiquita que dice: "las cosaaaaas nuncaaa cambiaraaaan"? ¿Guerra psicológica? ¿Algo gana esta gente no reportando un usario nuevo y reutilizando claves de otras personas? ¿Qué les pasó a estas otras personas? ¿Por qué mi usuario es "pichondecondor1"?

Señor, ayúdame.

Edú, asísteme.

technorati tags:speedy, telefonica, cablenet, terra, internet, servicio, cliente, crm

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En el Perú hablamos con la boca llena

2006-09-10T02:43:00.000-05:00

La comida une a los peruanos. Si no es un buen plato de arroz con algo es la contemplación del plato vacío. Corrijo entonces: la comida como praxis de la abundancia y la diversidad o la evocación nostálgica a falta de ésta, nos convierten en una nación (chúpense esa J.C. Mariátegui y Manuel Gonzales Prada)

Hace algún tiempo la comida está sobre el tapete (no sobre el plato) en la agenda nacional, superando al turismo que era el manoseado caballito de batalla que nos rescataría del atraso y la pobreza.

Somos pobres, sí, pero comemos rico. Sino que lo digan los extranjeros que se van llorando de alegría luego de comer maravilla tras maravilla (o ají tras ají). O el éxito de los restaurantes y cheffs peruanos en todo el mundo.

Como dicen con sabiduría los chinos que se sientan alrededor de la olla de arroz, "antes de debatir nada primero vayamos al grano": en el Perú la comida está en todos lados. Sobre todo en nuestra lengua.

La lengua a la que me refiero no sirve para tragar, sino para comunicarnos. El peruano utiliza términos culinarios para nombrar desde cosas abstractas e insustanciales, como la "simpleza" o la "facilidad" ("papaya"); hasta sustanciales y sustanciosas como el órgano femenino ("papaya").

En el Perú hablamos con la boca llena y no es mala educación. Nuestro país es puro sabor, y nuestro léxico todo un menú:

Cuando queremos insultar a alguien le soltamos "ajos" y "cebollas", cuando le llamamos la atención de manera más seria le metemos un "café".

Estuve leyendo el compendio de crónicas de Daniel Titinger, llamado "Dios es peruano", en donde encontré un pasaje en el que se cita a mi antiguo profesor, Julio (el cabezón) Hevia quien soltaba un par de teorías de lo más "cocacolas" sobre nuestro delicioso vocabulario:

"Nosotros vemos comida por todas partes (...) cuando vemos piernas decimos "yucas". Cuando vemos tetas, pensamos en "melones". Cuando vemos traseros, imaginamos un "queque". Nos hacemos "paltas" cuando estamos en problemas. (...)Tiramos "arroz" cuando queremos zafar de un compromiso..."

Agregaría algunos términos para completar la listilla, fiel al estilo siempre eroticoide y amañosado del macrocéfalo Hevia, con términos más elaborados como: "chifarse" (tirarse a alguien - de "chifa": restaurante peruano de comida china), "mamey" (fruto peruano y término que hace referencia al sexo oral y en el caso específico de cunilingus se dirá "sopa"), lo mismo que "papa" (idem que la "papaya" líneas arriba) y, para no ser tan procaz cerremos con "camote" (tubérculo dulce, conocido como batata y palabra utilizada para definir cierto sentimiento de apego con ternura y devoción - "le agarró camote").

Decimos de nuestro prójimo que tiene un "turrón" cuando le apesta la boca (en Argentina tienen un término divertidísimo: "baranda": "¡ché, tenés una baranda a alchohol...!"), cuando algo es difícil esta "yuquísima" y cuando es fácil "mantequilla". Le "tiramos un bisté" cuando queremos darle una miradita a alguien y si está guapo decimos que tiene "pepa".

Cuando estamos con un rollo complicado es una "vaina" y si encontramos a alguien que nos ayuda en ese difícil trance es un "pan". Cuando pasa el tiempo y se convierte en nuestro mejor amigo, qué mejor que decirle que es nuestro "causa" (plato a base de papa y ají amarillo). Por el contrario a ese conocido que lamentamos encontrar le llamamos el compadre "ají" (ese que nos pica - de picar: sacarnos algo).

A esos que nadie invita y están en la fiesta o los que acostumbran comer con nuestra plata son "camarones", a las de cara difícil de mirar se les menciona como "tramboyos" (pescado de aspecto horroroso, pero bien preparado... es rico) y en el mar embravecido de las discotecas al género completo se les dice "pescados". Es común ver gente en la noche que sale a "pescar" y que tienen buena "leche" (lecheros), otros en cambio nadie los acepta por "quesos".

La lista es interminable, hay como "cancha" (maís tostado) de palabras que no voy a poner, pero mejor la corto porque este post se me está haciendo una "ensalada".

technorati tags:culinaria, peru, chifa, papaya, mamey, ajos, cebollas, yuca, camote, turron, pepa, cunnilinguis, sexo, oral, palta, vaina

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Palabras con historia

2006-09-07T19:08:00.000-05:00

Cuando era niño lo que más me sorprendía de las historias de cowboys (las detestaba en sí pero habían elementos de estas que me causaban curiosidad) eran las frases que se usaban para defininr en castellano los nombres de los indios (¿apaches?). Generalmente estaban unidas por guiones como: "Bisonte-que-corre-veloz", "Viento-en-la-cara", "Roca-que-espera-al río", etc.

Me parecía inverosímil que existieran nombres así, imposible que alguien pudiera llamarse "Flor-roja-con-espinas".

Pasaron los años y hace poco, impulsado por esa añoranza que nos embarga al ordenar papeles viejos, encontré un libro de "coboyadas" y le eché un vistazo. No entiendo por qué, pero esta vez todo tenía mucho más sentido: los nombres no eran los nombres en sí, eran explicaciones de los nombres.

Muchos me recordaron a aquellos libros que los futuros padres llenan de anotaciones cuando buscan sellar con alguna trascendencia nominal a la descendencia que está por venir (por ejemplo "Flor-roja-con-espinas" es nada más y nada menos que "Rosa", el nombre latino de mi hermanita querida).

Eso me hizo meditar sobre el origen de algunos nombres y palabras... "Úrsula", por ejemplo, significa (no me pregunten en qué dialecto euroasiático) "Osita" (de ursus), más comunes son los nombres de raíz judeo-cristiana que tienen historia bíblica: "José", "Manuel" (Emmanuel), "Juan", "Pedro", "Jesús", "María"... "Judas" (a propósito ¿alguien conoce a algún "Judas"? según Sofocleto los "Judas" han pasado al anonimato)

Existen cientos de libros y websites que hablan sobre el significado de los nombres propios. Sin embargo a mí me interesó algo menos documentado y más local: el origen de las jergas.

Un "FAITE", en el entorno del lumpen, es el más más de los delincuentes, es un "jefe". Un faite es alguien temible. Cierto amigo me explicó que "faite" provenía del anglosajón "FIGHTER". Puede ser. También viene a mi mente la leyenda, recogida durante una clase con el cabezón Hevia, sobre el origen de la palabra "CHIMPÚN". El Perú es el único lugar (dicen por ahí, no lo sé) en el que le dicen "chimpún" a las zapatillas para jugar fútbol. También es una interjección muy conocida en nuestra provincia consitucional (nunca entendí por qué "constitucional", ¿y las otras?) y primer puerto del Perú: El Callao.

La moto está malograda y oigo la radio que pone el taxista. Un locutor responde una llamada con el cliché: "Amiga...¿de dónde nos estás llamando?" una voz que no puede más de la emoción, sus 15 segundos de fama, responde: "¡del rico Callaaaaooo!". El locutor, con esas frases geniales que nos hacen pensar que el tiempo es circular y redundante, grita: "¿Chimpún?" a lo que la niña responde "¡Callaooo!", obvio, hay bis.

Se termina el siglo XIX y un vapor inglés ha traído un grupo de jóvenes que, como suele suceder con los marineros de franco, se mezcla en el puerto con los locales en busca de diversión. No, no todo es mujeres y licor (al menos mis amigos los Luchos no viajaban con esa tripulación) así que la diversión de ese día es una "pichanguita" (se las dejo de tarea) con la gente del puerto.

La gente se pasa la voz y se arma un encuentro internacional. En unas cuántas horas comienza el "Inglaterra vs Perú", un "partido" ("¿partido?" ¿de "partir"? tal vez "partido" por el "medio tiempo") que promete. Los ingleses tenían una barra admirable que entonaba cánticos y vivas a su equipo, así que los "chalacos" (gentilicio utilizado para nombrar a la gente del Callao, imagino que viene de "chala" que significa "costa") se organizaron como pudieron para alentar a sus vecinos del puerto. Cuentan que estaban tan caidos de ideas para hacer barras que empezaron a copiar el "¡Champion!" de los rivales, castellanizándolo en un "¡Chimpún!" (¡Chimpún Callao!) quedando así el grito de batalla para la posteridad.

Mito o verdad lo que me hace creer en esta leyenda es que años más tarde llegaron los primeros zapatos para jugar fútbol. La marca era "Champion". Aquí los bautizamos como "Chimpún".

Deformar las palabras es una manera muy común de crear una jerga. Es algo así como una "clave". Es el caso de "JERMA" (MUJER...MA-JER.... JER-MA) o de "TROME" (MAESTRO... MAETRO... ME-TRO... TRO-ME) voy a hacer una lista pronto y vamos a comprobarlo.

Prometo contarles más de lo que ha llegado a mis oídos sobre estas palabras, "al margen" de la RAE, en otros posts. Pero los dejo con uno de "yapa":

¿Se han puesto a pensar por qué le decimos "COCOS" a los dólares? (veinte cocos, tresmil coquitos, diez cocorocos) pues porque el que sale en el billete de un dólar es el tío "Coco" (George- Jorge) Washington.

Eso sí es ser confianzudo, oiga usted.

technorati tags:callao, jerma, palabras, faite, chimpum, peru, lenguaje

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¡Mas de Manolo Cabeza de Huevo! (5ta llamada)

2006-09-01T07:35:00.000-05:00

Nada que comentar... sólo que hay que tener un genio podrido para ponerse a gritar en el auricular y seguirles la cuerda a estos malvados y crueles que nos hacen reir tanto.

La calidad no es muy buena y demora regular en bajarse, pero como dicen por ahí: "es lo que hay".

¿Paul Mc Cartney está muerto?

2006-08-29T00:38:00.000-05:00

Me pasé tres horas escribiendo sobre la muerte de Paul...

Y blogger se cerró y me fregó. ¿Para qué tanto rollo? Volver a escribir nuevamente... ¡tengo que dormir!

Si quieren averiguar sobre todas las pistas que el resto de integrantes de The Beatles dejó copio más abajo unos links. Lo que es yo ya no vuelvo a escribir sin grabar.

Pero como no me aguanto, les cuento un poco...

Cuentan que Paul Mc Cartney murió en un accidente en Noviembre de 1966. Dicen que el accidente consta en los registros de la policía como que murieron dos personas. Una de ellas había sido decapitada y el rostro era imposible de reconocer.

Este es Paul...

Meses después se realiza un concurso organizado por la disquera de Los Beatles buscando al doble de Paul. Según dicen nunca se encontró al doble. Es más, no hubo premiación a pesar de los miles de candidatos que se presentarn de todo el mundo.

Quienes sostienen la teoría de la suplantación dicen que William Campbell, un policía canadiense, ganó dicho concurso y recibió uno de los mejores premios que podía ganar un muchacho de veintitantos años en los 60s: William ganó el derecho de formar parte del grupo del que era fanático. William se parecía a Paul, tocaba y cantaba como Paul. William se convirtió en Paul.

Este es William...

Se dice que existen grabaciones de audio con las pruebas de voz e instrumentos que le estuvieron haciendo en los estudios de Abbey Road.

Muchos se preguntarán ¿por qué reemplazar a Paul y no asumir su muerte? los que respaldan esta idea sostienen que la disquera auguraba que The Beatles tendrían mucho más éxito del que habían tenido. Eran el grupo más famoso de la historia y estaban empezando. Convencieron al resto de integrantes para que siguieran con la sustitución, apelando a los sueños de la gente y explicándoles que todo el éxito que habían conseguido desaparecería en un instante.

Dicen que el grupo aceptó, pero que dejó cientos de pistas (sí, hay cientos) en sus discos, letras y fotos.

En Abbey Road vemos cómo los 4 aparecen en fila. Todos caminan con el pie derecho adelante y "Paul" al final dando el paso con el izquierdo. Otros dicen que se representa un cortejo fúnebre: John el sacerdote (de blanco), luego el doliente (de negro), el enterrador (con ropa de obrero) y el muerto (Paul)

La portada del disco The Beatles - Yesterday and Today es algo más gráfico en cuanto a las pistas: sangre por todos los sitios, pedazos de carne, muñecos decapitados (George Harrison sostiene una cabeza, al lado de Paul) extrañamente la disquera Capitol decidió censurar la portada y colocar una nueva encima. Nada más y nada menos que Paul metido dentro de una caja.

La portada de este disco es una alu- cina- ción, tanto estética como de pruebas.
La insignia de "Paul" es la de la policía de canadá.
La mano abierta que aparece por encima de la cabeza de Paul, es un símbolo Hindú que hace referencia a la muerte.
Debajo de las flores rojas que escriben la palabra Beatles, bajo la L y la E, aparecen unas amarillas que parecen dibujar el bajo Hofner de Paul y, si uno se fija bien, se puede leer la palabra Paul.
Cuando se abre el álbum, aparece una foto de The Beatles. Paul, viste de azul, el color del cielo y lleva en su brazo izquierdo un badge con las letras OPD que, supuestamente, significan Declarado Oficialmente Muerto.
En la contraportada, Paul es el único que aparece dando la espalda a la cámara. Otro símbolo más de su muerte.

Incluso en A Day In The Life aparece descrito el accidente: "He blew his mind out in a car, he didn't notice that the lights had changed" - Su cabeza salió disparada fuera del coche, no se dió cuenta de que los semáforos habían cambiado.

En Yellow Submarine vuelve a aparecer la mano abierta por encima de la cabeza de Paul.

En cuanto a pruebas de audio, la más significativa puede que sea la que señala que John, en la canción All You Need Is Love, entre el minuto 3:12 y el minuto 3:15 parece que dice Yes, He's Dead - Sí, está muerto.

Alguna vez John mencionó que él es la morsa en la canción I Am The Walrus, luego confesó que la morsa era Paul. La morsa muere en una poesía de Carrol (de la que John era fanático) y fue portada del disco de Magical Mystery Tour.

Dentro del álbum todos van todos vestidos de blanco, Paul es el único que lleva un clavel negro.

En la última fotografía vuelve a aparecer la mano abierta por encima de la cabeza de Paul.

Tenía mucho más pruebas para enseñarles, pero blogger me jugó una mala pasada. En todo caso pueden darse una vuelta por los siguientes links

En Wikipedia
Las pistas
Paul is dead (varios articulos en inglés)

De esto los Beatles nunca han querido hablar. Sólo "Paul" alcanzó a decir, entre bromeando y en serio: "soy el muerto más afortunado... pues estoy aquí"

Sí, ¿no? Paul en los primeros años no se parece tanto al de después. Mmmmmm

Existe cada cosa en el mundo, en este mundo... que no me sorprendería.

¡Me saque la loteria! ¿El premio? UNA BOMBA

2006-08-25T19:04:00.000-05:00

Aviso en el malecón de Barranco: "zona de derrumbes, no ingresar". Igual es, caminamos por el acantilado con esa estupenda vista y el fresco aroma del mar. Miramos a las parejas caminar de la mano y leemos el cartelito que fue muy útil para los muchachos que hacen graffiti.

Circuito de playas de Miraflores, 6:00 pm: a 100km/h en la moto los autos me pasan como si avanzara en cámara lenta. ¿A qué velocidad van? ¿a 200? entre la bruma, la pared rocosa y las enredaderas un letrero que advierte: "despacio, caen piedras". ¿Despacio? hay piedras en la pista, acelero.

Av. Javier Prado, a unos metros el puente peatonal (el peor que puede existir para un peatón: se tiene que dar mil vueltas para llegar al otro lado de la pista) el cerco del medio enrejado y cartelitos por todos lados que dicen: "cuida tu vida, no cruces". Debajo mismo del cartel familias enteras le ganan a los autos y pasan por un creativo "pase" que parece creado con una tijera gigante.

Ni hablar de los que encienden uno, dos,tres, cuatro, veinte cigarrillos al día. La caja en la que vienen no puede gritar más: "fumar es dañino para la salud", "puede producir cáncer", etc. Pero ahí van, botando humo por todos lados.

Cuando recibimos un mensaje en el que se nos advierte que corremos algún riesgo nuestra mente, en lugar de disparar el natural mecanismo de defensa, se comporta de una manera harto positiva: nos envía el mensaje absurdo de "sí, pero a mí no me va a pasar".

"Sería muy piña", "qué mala suerte tendría"... son frases que son comunes para el que roba luz colgado del poste, del chofer sin luces, del que se mete al mar con bandera roja, del que hace deporte de "aventura", del que camina por una zona peligrosa con las zapatillas que se acaba de comprar o el reloj que le regaló la novia o el novio.

Que te sucedan cosas así no es cosa de suerte (o mala suerte). Electrocutarte colgado de un poste, ser atropellado debajo de un puente o que te quedes botado por no tener llanta de repuesto es una consecuencia.

Suerte es comprar un cartón de bingo y regresar a casa forrado en verdes, ir a la maquinita, meter una moneda y pedir que te traigan un recipiente más grande para recoger la ganancia. La suerte se mueve en el mundo de las probabilidades: elijo el número de mi cumpleaños, le sumo el de mi perro, la dirección de la chica a la que le eché el ojo y lo anoto en un papelito para que el domingo estemos saltando frente al televisor viendo cómo, uno a uno, los númeritos que escogimos aparecen en la pantalla... Eso es suerte. No encontrar el papelito no es mala suerte: eres un desordenado del demonio.

Apple organizó una lotería, a decir verdad Apple y Sony, sin darse cuenta. Rifaron unas cuántas bombas y las colocó en sus ibooks y Powerbooks G4 de 12" y de 14". Pues ¿a qué no saben? ¡Me gané una!

Hoy entré a la página de Apple y vi el listado de las baterías falladas que POSIBLEMENTE pueden explotar o quemarse ¡y la mía aparecía ahí!

Bueno, eso es mala suerte. La buena noticia es que las cambian de manera gratuita, sólo hay que ir con el recibo o factura al distribuidor más cercano (en MAC de San Isidro, ahí la compré). Eso es buena suerte, la cambian. Pero tengo un pequeño problema, lo inverso al ejemplo de la lotería, ¡no encuentro la factura!

Con tanta mudanza, con tanto cachivache y desorden (sí, soy un desordenado del demonio) ojalá que no la haya perdido.

Así que me gané la bomba y (si no encuentro la factura) me la quedo sí o sí.

Eso quiere decir que si no la encuentro me voy comprando un extintor y lo llevo conmigo ¿no?

Qué curioso, ahora que hablo de la lotería pasan por la radio la publicidad de la TINKA. Me asusta el slogan: "¡este domingo revienta sí o sí!".

Fantomas y el fantasma

2006-08-23T16:30:00.000-05:00

El post de Vir trajo a mi mente imágenes esenciales pero, como todo lo que nos conforma, olvidadas en el tiempo.

Fantomas, "la amenaza elegante", el aristócrata enmascarado, el fantasma. Una historieta francesa de mediados de siglo pasado que mi padre leía y que formaba parte de la inmensa colección de revistas y libros que dejó en viejas cajas antes de partir a esa aventura fabulosa, superior a la ficción, pero imposible de realizar en vida.

(Fantomas, en donde alguna vez leí al mismo Cortázar como guionista y creativo de una locura en la que se mezclaba en su realidad de escritor del capítulo y la fantasía de verse como personaje de ficción. Cortázar siempre tan cortazariano...)

Lo primero que me vino a la mente al ver la imagen de este héroe francés fue el olor a libro viejo, a página amarillenta, un olor acre y maderoso, seco, empolvado. El olor con el que relacioné siempre a otro fantasma-héroe: mi papá, y a sus cajas de libros en los que me sumergí por completo desde los ocho hasta los trece o catorce años.

Tal vez nunca lo imaginó, y menos creo que ahora lo sepa, pero esas cajas de cajas de historietas y novelas de ciencia ficción fueron mi mejor preparación para la vida, para esta vida.

Ni el colegio ni la universidad ni los viajes pueden superar esas sesiones maratónicas de lectura: los fines de semana encerrado atiborrándome con Fantomas, Nipur de Lagar, Magnum, El Tony; los días de colegio durante el recreo, en clase y por las noches (debería haber hecho tareas) lidiando con Isaac Azimov, Agatha Christie y cientos de autores hoy olvidados de los años sesenta que se dedicaban a escribir las historias más alucinantes en libros que él leía entre consulta y consulta (al decir de mi madre: "se leía uno diario")

Algunas veces, en mis múltiples tareas creativas, me sorprendo escribiendo alguna que otra adaptación de esas millones de ideas, frases, historias y diálogos que permanecen en mi subconciente y que alguna vez salieron de alguna de las cajas empolvadas y escondidas debajo de mi cama, en el patio y en el cuarto de servicio.

Si la mente está en nada salen los personajes de mi alma y escribo como un poseso, ni reviso lo que entrego y cuando presento a mis clientes en la forma de publicidad gráfica o story para video se preguntan: "Lobito... ¿cómo se te ocurren esas cosas? ¿de dónde sacas estas ideas?"

Sonrío y, más allá de sentirme halagado, siento agradecimiento y cierta complicidad con quien ya no existe.

Sonrío pensando en esas revistas y libritos que dejó en esas cajas viejas y que alguna vez fueron vendidos por mi madre a un ropavejero, un blanquísimo día de enero, después de saber que "por andar dibujando en clase", repetía, por segunda vez, el año.

El día de las cajas vacías terminó mi infancia: mi única y más valiosa preparación para la vida.

Comencé a crecer.

Feos con ganas

2006-08-22T14:54:00.000-05:00

Cuando las vi no lo podía creer. Es decir, sí podía pero me dio verguenza ajena. Eran las fotos de los esperpentos que vomitan su odio nuestro país porque, según ellos, somos "feos, pobres y chimuelos".

Simplemente no quería creer el espacio y tiempo blogueril invertido para callarle la boca a esa mano de macacos. Y porque no lo creí decidí investigar y meterme en algunos archivos y enviar algunos mails para corroborarlo.

Con esta cara entendemos el porqué pone la foto de un enmascarado, obvio. Es más, mírenele el cuerpo, la pose, la paradita de bacán de última. Atorrante total.

Estos querubines descendientes de la más pura raza aria, y criados en algún internado en el que seguro fueron campeones de cricket o polo, me desilusionaron: ¡son horribles!

Encima son corrientes, de última, sin estilo ni glamour. Miren cómo arrojan las latas de cerveza en medio... ¿o las colocaron ahí para la foto? Seguro que sí, la típica necesidad de reconocimiento por parte de la escoria: "uy miren como toman cerveza y, como buenos malitos la arrojan en pleno campo..."

¡Encima sin pelo! Ah... no es que sea calvo, es que es un "skinhead".... ahhhh. Seguro vive cerca de la frontera o la cruza para cargar las bolsas del supermarket y encontró uno de esos white trash y quedó prendado de su aliento a cerveza y hongos en las uñas... pero como era rubio.

Gracias UNAM (Universidad Autónoma de México) por los datos y el apoyo. Espero cumplan lo ofrecido. Gracias.

Con respecto a estos piojosos: váyanse al carajo, no vuelvo a hablar de ustedes en mi blog, feos con ganas.

Voy a cometer un crimen: necesito ayuda (para cometerlo)

2006-08-18T19:49:00.000-05:00

Kill Bill de Tarantino cita una frase, al iniciar la saga, que reza: "la venganza es un plato que se debe comer frío". Hace miles de años un hombre barbudo y de túnica instituyó una ley y código que se constituyó como el primer código legislativo y judicial del universo, la Ley del Talión: ojo por ojo, diente por diente.

En el fondo me llega lo que digan las frases célebres. No hay nada más prejuicioso y cerrado que las frases hijas del sentido común ("al que madruga...", "cría cuervos...", "árbol que crece torcido...") y como dice mi tío Marco Aurelio: "el sentido común es el menos común de los sentidos", no le falta razón.

Hace unos días he visto cómo un primate mononeuronal que habita al sur de Estados Unidos ha iniciado una campaña en contra de los peruanos. Dice que somos desdentados, brutos, indios y un largo etcétera tan absurdo como su mismo odio. Un ataque tan estúpido y sin sentido de un latino a otro. De un habitante del país de Monctesumac a otros de Manco Capac.

Llena su blog de insultos a los peruanos, tomando como referencia los programas de Laura Bozzo y diciéndonos que somos la escoria del mundo.

¿Cuál es la diferencia entre este inculto esperpento enmascarado (no podía ser de otra manera) y los que aparecían en aquellos programas preparados por la cleptocracia fujimontesinista?

Como diría OCRAM Qué maldición habrá caído sobre ellos que ahora la tan mentada Laura Bozzo firma contrato con TELEVISA para que los "chimuelos" y "delincuentes" coman chile y tacos.

Es por eso que organizo hoy un concurso para hackear el blog de este infeliz.

El pozo (hoy) es de US$ 100.00 que, con mucho esfuerzo, pongo a disposición de quien sea capaz de colocar la bandera del Perú en esos miserables 800 x600 pixeles que componen el blog de este ¿señor?

Pronto veremos de lo que son capaces los "cerebros" de Wilson y los "monstruos en computación" unidos.

Me hago total responsable de este delito y exculpo a los autores directos de esta incursión hacker.

Viva el puré.

(te vamos a llevar de encuentro hijo de tu chingada madre)

El Hi5 tiene truco

2006-08-16T14:55:00.000-05:00

Me he pasado como medio año buscando a un par de amigos. No tienen nombres muy comunes y lo último que supe de ellos es que vivían en USA.

Buscando un "buscador" de personas terminé creando mi Hi5. Fueron meses de tipear el apellido, luego el nombre y buscar, buscar, buscar, buscar. En el interín el bendito Hi5 se llenó de amigos, llegaron parientes, se conectaron compañeros y olvidados encuentros hicieron su aparición de entre las sombras (electrónicas) del olvido.

Y de mis amigos nada. ¡Qué raro!

Hace unas semanas me encontré con la hermana de un antiguo compañero de clase y amiga en común de esta evasiva pareja. Fue en un restaurante reglotón así que obvio el detalle, me acerqué a su mesa y le pregunté por "los cholos". ¡Qué suerte! me dijo, que no recordaba el mail de ellos pero que si le enviaba un mail a ella me los pasaba. Mejor: ingreso al Hi5 con el correo de ella y de hecho la encuentro como entre sus "friends" conectada.

Excelente, me dije, corrí a mi mac, tipeé el bendito mail y nada. No aparecía. Lo hice mil veces, palabra por palabra, apellido, arroba y hotmail... no puede ser. "Not found". Pero si me dijo que tenía Hi5.

Si quieres sobrevivir en este mundo de sistemas, procesos y datos hay que saber escuchar al pequeño hacker que todos tenemos dentro. Así que analicé: ¿Por qué todos los resultados que me arroja el Hi5 son peruanos o latinos? Me metí a la opción de búsqueda por países Y NO TENÍA ACCESO A EEUU! Podía buscar personas de todo el mundo, pero NO DE EEUU.

¡Qué extraño! Así que abrí mis perfiles y encontré que al momento de inscribirme había colocado: "Perú". Fácil, lo borré y puse USA (me pedían un número de región y puse 22222, siempre funciona) y, por arte de magia, me convertí en un habitante virtual de Arkansas. Esto me daba pleno derecho de urgar en la identidad de los millones de habitantes de la red que ostentan el sello de "made in usa".

Lo que pensaba: ingresé el mail y apareció. Los encontré, tal como decía mi amiga, entre sus "friends". Les dejé un mensajito, sólo espero que entren a su Hi5, sino...

ANTI NOTA: seguro que el 92% de usuarios del Hi5 sabían de esto, yo no. Salud al 8% y que les sea de utilidad. :-)

Vecinos

2006-08-11T09:59:00.000-05:00

Son como las siete de la noche y me llama Edú a cancelar la primera invitación que hago para que el mundo conozca mi hogar. Estoy trepado sobre un ridículo banco, a oscuras, intentando cambiar la lámpara antigua de las sala por una de papel que acabo de comprar.

Salado Ed, otro día vienes a ver mi nuevo depa y sus únicos y flamantes muebles semicirculares (lo máx, me encantan pero son lo único que hay... y una cama)

Con una mano cuelgo del cable de cobre y con el otro sostengo las herramientas. Estoy a diez centímetros de la ventana y veo lo cerca que estoy de una panorámica caída de cinco pisos. También se ve, entre dos edificios, un cachito de mar.

Suena el celular. He pasado días sin recibir una llamada a horas extralaborales, pero Murphy existe así que dejo las herramientas para no caer y la bola de papel se viene abajo con todo y parte del la mugre que tenía la tapa de la lámpara anterior. En fin, un desastre.

Así, maquillado por sudor, tierra y un incómodo polvillo blanco, me di cuenta que era mi amigo, vecino y videasta estrella (así, en ese orden): Aquiles Breton.

Aquiles es cubano, vive en el piso cinco del edificio del frente y la calle que nos separa es angosta. Así que cuando llego a casa temprano para atisbar el sunset enmarcado en concreto, acero y cristal (torres del Marriott y cúpula antisuicidas del puente Villena incluidas) él aparece con su pequeñín Santiago. Nos saludamos como vecinas viejas y nos despedimos para ver la puesta de sol en silencio.

La mayoría de veces en las que hemos conversado ha sido en medio de algún proyecto que yo escribía y él dirigía. La invitación al ron de bienvenida al barrio es una buena excusa para salir del enredo de cables en los que me estaba metiendo y para hablar de más cosas que videos y ediciones.

Estuvimos en su casa tomando un delicioso Havana Club (a mi no me gustó nunca el ron pero este estaba delicioso) Luego buscamos a un amigo suyo, Ponciano. Llegó corriendo pues tenía una función en el Cohiba (también es cubano) donde cantaba y tocaba el corno francés (!)

Más tarde hablábamos de Cuba y de cómo se vive allá. Recordé que lo más cerca de Cuba que he estado fue en República Dominicana. No fui a la parte de los ressorts, sino a la ciudad "real", la verdadera, el centro, que nada tiene que ver (no hay playas pues está cercada por un gigantezco acantilado. Lo que recuerdo con más fuerza de ese viaje fueron las prostitutas haitianas de diez o doce años que te abordan por el equivalente a diez soles o menos.

También recuerdo a los pintores (también haitianos) intentando vendernos sus hermosos, coloridos y empapados cuadros bajo la inclemente lluvia. Pero sobre todo recuerdo lo que me contaba el venezolano con el que recorrí los recovecos más grises de esa ciudad (si uno va a sólo a la zona turística en realidad no conoces nada...) sobre los campesinos haitianos.

Haití comparte la isla con República Dominicana. Es uno de los países más pobres del mundo. Los haitianos ven en el territorio vecino la salvación al hambre, las enfermedades. Imagino la ilusión con la que huyen familias enteras burlando la vigilancia fronteriza, para terminar por miles como mendigos en las calles y otro tanto de mano de obra barata en los campos. Sus razgos étnicos son totalmente diferentes a los del dominicano. Es fácil saber quién es un haitiano sin necesidad de escuchar hablar su afrancesado dialecto.

Los campesinos haitianos son contratados por cientos por hacendados dominicanos. Prometen pagarles una mensualidad al terminar la siembra. Cuando faltan pocos días para que se cumpla el plazo convenido llaman a la policía para que los deporten.

La policía tiene arreglos con estos hacendados y recibe una buena cantidad de plata por llevarlos de vuelta y que no molesten. Son tantos, tantos, que siempre esperan ser contratados.

Aunque nunca recibirán un centavo. Me pregunto ¿no saben ellos que esto sucede? me pregunto también ¿no saben los que vienen a Lima que esta ciudad que terminarán pidiendo en las calles?

Conocí el barrio, a dos vecinos y una película con la que pasé mi insomne madrugada: Habana Blues. Maravillosa película.

A propósito de mi insomnio, anteayer recibí una pequeña misiva de la vecina de abajo dándome la bienvenida y a la vez solicitándome no caminar ni mover cajones ni puertas en la madrugada, que está embarazada y no puede dormir bien. Linda bienvenida para un noctámbulo que sólo puede crear de noche.

Espero encontrar a alguien que pueda instalarme las lámparas el fin de semana que yo sólo podría hacerlo antes de dormir.

Coffee break

2006-07-26T19:43:00.000-05:00

Anoche tuve un sueño.

En la mañana sentí mucha tristeza, como si hubiera sucedido.

Me sentí jodido. Era terrible.

Está anocheciendo. No recuerdo el drama, sólo la sensación. No el sueño.

a. ¿Alguna vez has sentido el dolor de una enfermedad que nunca tuviste, que sólo te la contaron?
b. ¿Nunca has saltado protegiéndote de una caída inminente... a ninguna parte porque estás en tu cama?
c. ¿Alguna vez has sentido que te estás muriendo, que no puedes mover un brazo, que no puedes levantarte, que no puedes respirar sólo porque se siente rico?
d. ¿Has sentido el miedo que da la libertad?
e. ¿Alguna vez te hiciste el dormido cuando alguien entró a tu cuarto para darte un beso, sólo para ser el espía de tu propio amor?
f. ¿Estuviste frente la pantalla, anudado de ideas y con muchas cosas que decir... pero sólo posteas sobre un estúpido sueño que no puedes recordar?
g. Todas las anteriores

Resultados:
No hay resultados. No hay respuestas correctas. No hay sonrisas perfectas ni tranquilidad absoluta. Es una cojudez.

Mejor apuro el café y sigo trabajando.

Aunque te extrañe tanto Mafe, sé que tengo que hacerlo. Sé que no es importante, sólo sé que tengo que hacerlo aunque quiera correr a jugar con tu pizarrita y a que me enseñes tus nuevas botitas.

Nada es perfecto. Ni siquiera el amor.

Behind Blue Eyes

2006-07-20T21:46:00.000-05:00

Salgo de una grabación agotadora: a un lado el camarógrafo, las productoras, maquilladoras, técnicos y yo; y al otro una pareja de chiquillos que se supone deben parecer un hombre y una mujer en pleno preámbulo.

Ámbos eran hermosos, lindos, largos, perfumados, etéreos, pero sobre todo jóvenes: él con veinte y ella con diecisiete.

En una escena tenían que acariciarse (ella a él) y los nervios salieron a relucir. Ella demostraba y dejaba en claro que no tenía ningún interés por él (a pesar de que el chico estaba muy bien, tanto que la productora y la maquilladora lamentaban no poder hacer esa escena) con frases tontas y miradas de hielo. Luego le tocó a él besarle el cuello y olerla debajo de la oreja (es para una fragancia) pero se puso tembleque y todo duro.

Claro, ahí entramos con un poco de dirección y desahueve logrando que la imagen funcione. Al final se ve a un par de salvajes mordisqueándose en un sillón fashion. Al menos eso se verá. Pero la realidad era otra: eran dos niños que aún se morían de verguenza de tocarse, de mirarse.

Con su metro setentaitantos era tan delgada que la talla small de la diseñadora le quedaba un poco grande.

Nota mental: la gran mayoría de publicidades que vemos de chicas regias, modelos delgadas con cuerpos perfectos son adolescentes pobres provenientes de países de Europa del este. Un poco de maquillaje, arreglo dental, peinado y guardarropa y salen lindas en las fotos.

La inmensa mayoría sale de sus países, unas pocas para seguir el tortuoso camino al éxito en las pasarelas y las más a engrosar la menos zigzagueante carretera a la prostitución. Sé de agencias de modelos con dos caras, de esas grandotas, que imponen sabanescas condiciones a estas niñas para ofrecerles cuentas que les pueden cambiar la vida.

Conocí a una mientras editaba el making of de un comercial (de una marca que no viene al caso pero que todos saben cuál es), parecía una mujer regia gracias a las luces, la ropa y el maquillaje... pero que no era más que una ucraniana de trece años disfrazada de mujerón.

Todavía la veo por todos lados, en paneles, comerciales, revistas... mientras intento imaginar qué miserias habrán visto esos deslumbrantes ojos azules

En la calle

2006-07-18T16:50:00.000-05:00

El viernes renuncio.

El lunes regresé de vacaciones (que no lo fueron pues estuve haciendo un freelance extra large) y hoy estoy atornillado al sitio dejando de ganar toda esa plata que bulle en la ciudad: en la calle.

Tuve tiempo para pensar y ya lo decidí, si lo pienso más no lo haré. Ya van casi cuatro años aquí, en una de las empresas de belleza más grandes de latinoamérica, y sé que muchos querrían estar en mi silla. Incluso me pagan la carrera pero así es la vida, el viernes hablo con mi jefa.

Todos me dicen que es un salto al vacío aunque ahora crea que sé cómo volar. Lo que sé, en el fondo de mi alma, es que no tengo alas pero que de salto en salto podré sobrevivir.

Pero la primera caída será dolorosa. Ya luego, espero, aprenderé a caer.

La lista de lo que dejo me aterra: seguro médico para mi hija, para su madre y mío, pago de cursos y de la carrera, aguinaldos en julio y diciembre, vacaciones pagadas, seguridad, llamadas ilimitadas, internet gratis, créditos por todos lados (me quedo sólo con las deudas)...

Adiós piso 18, adiós comodidades.

Hoy firmo el contrato de mi nueva oficina hogar: un lindo departamento en donde montaremos el nuevo taller creativo. El lugar es perfecto (sacas la cabeza por la ventana y se ve el mar) cerca al malecón de Miraflores. El precio es excelente ya que tiene un ligero inconveniente: está en el 5to piso y no tiene ascensor (mal no me va a hacer... pero qué flojera) lo que abarata mucho las mensualidades (el depa de abajo es idéntico y cuesta el doble)

Así que estoy en esas. Tengo miedo, cómo no lo voy a tener. Pero es el momento, estoy seguro. Si no lo hago perderé el tren que está pasando JUSTO AHORA afuera y al que no subo por falta de tiempo, a cambio de un sueldo fijo pero finito (el tren de las infinitas oportunidades está sonando afuera).

Tengo miedo porque sé que no será fácil y es mi decisión. Me preocupa mi hija, me preocupa la vida, me preocupa equivocarme.

Pero como diría Aquiles, un amigo cubano entrañable, con esa única frase que soltó y que me hizo decidir: "el que no arriesga no gana... si no te mueves puede que tal vez siempre te quedes en tu sitio..."

Si, voy a saltar...

Cocinándome

2006-07-13T23:41:00.000-05:00

Una de las peores cosas que existe es preparar la mesa para alguien y terminar comiendo solo.

Recuerdo la época de estudiante cuando llegaba a casa y encontraba la mesa preparada por mi mamá, quien me esperaba para almorzar: yo llegaba, me cambiaba y salía corriendo diciéndole que no me provocaba o que estaba apurado. Me perseguía hasta la puerta repitiéndome ¿No vas a comer nada, hijo? Algo que me molestaba muchísimo. Si no quiero comer pues. ¿No entiendes?

También recuerdo cuando preparaba el desayuno y, mientras me ponía la mochila, miraba todo listo sobre el mantel. Abría la puerta y me iba sin siquiera tomar un pan de la mesa. Vienen a mi mente las escenas y siento lo mismo que sentía mientras subía al ómnibus: una mezcla de ira y tristeza por esa señora que se quedaba en casa con todo listo… para nada.

Me pregunto si esto que me pasa ahora es sólo para darme cuenta de las veces que dejé una mesa servida por alguien que me quería mucho. Pienso en si será tan sólo el epílogo de una historia de mohines por estar apurado, de dejar a alguien esperando por pensar en la cantidad de cosas que tenía que hacer.

Si es así, bien merecido lo tengo. Aunque mi proceso sea distinto al de mi madre: ella no pasó nunca por la ira, la depresión y el lamento. Ella iba directo al lamento. Con suspiro incluido.

Creo que la cura es sentarse en solitario y tomar el desayuno en dos tazas. Como hice hoy. O como ayer, descongelar en el microondas las dos presas que compré la noche anterior, ver una excelente película (si es en blanco y negro y comenzada mejor... de esas que nunca sabrás cómo se llamaban. Como para no comentarlas con nadie) y almorzar en dos tandas. Solo.

Lo peor es almorzar solo con el teléfono en la mano, lleno de llamadas y de mensajes: todas con pedidos, favores o indicaciones. Muchas palabras que me traen única y exclusivamente trabajo. Nada de afecto.

Cada día que pasa voy entendiendo más a alguien a la que nunca pensé que entendería. Cuántas veces habrás esperado una llamada mía postergada por la urgencia de las horas y las obligaciones. Postergada para siempre, hasta nunca, con la mesa servida, con el sueño ausente a estas alturas de tu vida por acostumbrarte a esperarnos. ¡Qué paciencia has tenido todos estos años vieja!

Hoy es muy tarde, sé que estás despierta porque eres como yo. Pero mejor te llamo mañana. Un beso.

Mandala

2006-07-08T22:00:00.000-05:00

Cuando tenía diecisiete años pensaba que el futuro era algo que no podría cambiar. Que siempre estaría dando vueltas en el mismo fango de la certidumbre: no llegar a ningún sitio era algo seguro. Mezclar soledad, calle, drogas y alcohol con una familia problemática son malas juntas para un adolescente.

Hasta me daba tranquilidad saber que mi vida sería la de un perdedor sin remedio.

Pasando los veinte, luego de muchos sucesos terribles e inesperados, me di cuenta que cuando uno está tan abajo y en cero (materialmente, espiritualmente) ya no puede ir más abajo. En algún momento mi mente hizo click y me volví un suicida en el mejor sentido que se le puede dar al asunto: si ya estás jodido nada te puede pasar, entonces a aventurarse...

Y me hizo bien. Llegué a los treintas con relativo éxito. Relativo, porque en el interín encontré que no sería el padre que siempre quise ser, que no tendría la familia que deseé tanto... pero me fue bien de alguna manera.

Hoy, casi llegando a la mitad de mis treintas, me siento como cuando era adolescente.

5 años después...

2006-06-23T00:34:00.000-05:00

2001 y mi hermana se iba a Estados Unidos por primera vez. La "Familia Bol" se reunió para despedirla:
- Rosa se iba a la aventura por primera vez a USA sin más preocupación que estudiar. No la esperaba nadie ni tenía a dónde ir.
- Hans estaba en el colegio. Era un chico reilón y un poco tímido.
- Franz era un pequeño glotón al que le encantaba preparar cosas en la cocina.
- Ingrid era una niña que jugaba con las amigas de la cuadra y que era un poco solitaria. No habíamos hablado mucho.
- Yo no me había casado, en ese momento convivía con quien luego fue mi esposa.

2006 y mi hermana regresa a Estados Unidos luego de un accidentado regreso y vacaciones forzadas de varios meses. Nos volvimos a reunir para despedirla:
- Rosa regresa con Nicolás en brazos y con Koki, su esposo. La espera su trabajo, casa, el auto que compró, su vida y amigos.
- Hans dejó la Marina y entró a la universidad a estudiar Derecho. Este ciclo no se matriculó, no sé si seguirá. Ya no lo veo reir tanto.
- Franz se cuida de no comer mucho, en realidad no come nada, por temor al acné de la adolescencia y a no engordar.
- Ingrid regresó a casa de mamá luego de irse por una pelea y vivir en la mía casi medio año. Hablamos mucho, nos conocimos y hoy somos muy unidos.
- Yo luego de tres años de separado y con María Fernanda de cuatro al frente y sin entender por qué no sale en esta foto. Vivo con la Lobita.

¿Qué pasará en la siguiente?

Qué miedo.

El terminal

2006-06-13T15:18:00.000-05:00

Tenemos un cliente en el Kiosko que más que trabajos parece que nos encargara jugar cosas inverosímiles: nos encarga ir a comer a los mejores restaurantes de Lima (todo free), a conversar con gente muy divertida, a escribir cuentos e imaginar historias. Siempre es una aventura lo que nos pide. Hoy nos pidió que nos levantáramos a las 3 de la mañana y acompañáramos a su jefe de compras a los más grandes mercados de Lima.

Aprendemos tanto de él, y es tan buen cliente, que vale la pena.

Es por eso que hoy, a eso de las 4:00 am, ya estábamos estacionados en la puerta del terminal pesquero de Villa María del Triunfo.

El viento, dentro del terminal, es helado. La marea de gente comienza a esa hora y no termina hasta bien entrada las 6 o las 7 de la mañana. La mayoría son dueños de restaurantes o minoristas de mercados distritales o de barrio.

Hay dos terminales en Lima. Éste (el de VMT) y el de Ventanilla. A estos dos puntos llegan todos los productos marinos del Perú. Camarones y langostinos del norte, mariscos del sur y una innumerable clase de pescados de todo el litoral.

La Loba y yo habíamos ido sin desayunar, así que ella se empujó un delicioso (pero baboso) emoliente con extracto de sábila. Yo estuve contento con mi juguito de toronja (¡fresquito y puro!)

Nos acompañó Eduardo (el men de las compras) y su simpatiquísimo asistente: Hamilton. Ámbos nos enseñaron todos los secretos para comprar y elegir pescados y mariscos, nos contaron los secretos e intríngulis de los distribuidores y nos soltaron algunos tips como los días que hay que venir y las horas.

(Nunca vayan a un mercado los lunes. Por lo general los pescadores o agricultores, productores en general, "se la pegan" el domingo. Es por eso que los lunes siempre tienen lo que sobró de la semana pasada.)

Gigantezcos pescados, calamares inmensos (pota) y lisérgicos colores por todos lados.

(Nunca congelen un marisco vivo. Sí los pescados. Cuando metes un cangrejo u algún marisco vivo al hielo lo matas. Es suficiente dejarlos en un patio fresco)

Es increíble la habilidad de los fileteros y la rapidez con la que trozan un pescado de, por lo menos quince o veinte kilos.

El olor es fresco, no es como cuando uno camina por los mercados del barrio. Es un olor agradable, a pescado fresco.

(Todas las balanzas del terminal de chorrillos están trucadas, roban entre docientos gramos a medio kilo. Afuera hay una legal, pero te cuesta pagarle aparte para que pese lo que compras)

Me gustó mucho el lugar. Se siente la energía de la gente que viene de lejos con sus productos. Sé que vamos a regresar para grabar algunas escenas ahí (para ver la locación fuimos hoy) y eso me fascina.

¡Qué sueño tengo!

(Hamilton duerme un promedio de tres horas al día. Se acuesta a las once y está saliendo al terminal a las tres. Excepto los lunes que es su día de descanso)

Amo a Laura (no mires MTV)

2006-06-09T01:31:00.000-05:00

Es de madrugada y acabo de terminar de armar las mil capas que necesitaremos mañana temprano para comenzar a hacer la animación de PUCCA que nos han pedido.

Dentro de las reglas está que, al final, coloquemos el logo de MTV.

¡Mierda, el logo!

Todo el equipo había estado muy preocupado con los dibujos, con el sonido, las voces, la música, el storyboard y lo demás... pero nadie se preocupó del logo. Bien dicen que lo obvio siempre se olvida.

(Este es parte del story, es bien esquemático. En general PUCCA no tiene mucho movimiento, así que mañana estará fácil)

Bueno, me dije a eso de las dos de la mañana, es tan fácil como buscar en Google. Y sí, fue más o menos fácil (lo difícil fue buscar CUÁL era la versión de logo que nos iba a servir).

Así, buscando, me encontré algo interesantísimo. No sé si es real (no creo) pero está muy bien hecho. La página es de una tal "ASOCIACIÓN NUEVO RENACER" y la dirección (culpable de que haya encontrado la bendita página, al final) es www.nomiresmtv.com

Es interesantísimo lo que han hecho. Los artículos, la estética ¡la música! todo me recuerda a la vieja estrategia usada por la iglesia. Si sólo basta mirar este videito (porque tienen un grupito que canta música con mensaje: "Los Happiness") hay que ver la ropita que usan y el mensaje...

Con cada carga la página nos regala una linda cita (me tocó una de San Agustín que decía algo como que "las lágrimas son el alimento del alma" y luego una de Rousseau que reza: "Un buen padre vale por cien maestros".

Además de manuales de comportamiento en PDF y testimoniales de personas que "salieron de las garras" de MTV.

Una excelente anticampaña, con todo el tufillo sarcástico del (desde hace casi veinte años) más grande broadcaster de videos musicales del planeta.

Merece una visita.

¿Y por qué LAURA? Serán las siglas de algo ¿no? Si averiguan me cuentan.

Reencarnación

2006-06-06T21:57:00.000-05:00

Hace unos días mi amigo y maestro Carlitos Bejarano al terminar de contarnos algunos pasajes interesantísimos de su adolescencia, me soltó un reto. Así crudo, sin aderezar:
"Litolobo, mándate con una burla a ti mismo. No hay ejercicio que te haga más invulnerable que el reirse de uno mismo"

Es cierto. Si uno mismo se rie de uno para el resto ya no es gracioso burlarse.

Otro amigo, Ernestito Lucar, me dijo algo similar: ¿sabes cuál es la diferencia entre un guerrillero fanático y uno revolucionario? El revolucionario tiene sentido del humor. Sabe reirse de sí mismo, confía en él, en su humanidad y en la tuya. El fanático no. No lo permite, te destruye si lo haces.

Volviendo a la conversa con Master Bejarano , me dijo que entrara a la cabina y ahí, en la soledad y el silencio, que empezara a hablar.

Lo primero que recordé fue esa maldita manía de mover la pierna. No sé por qué lo hago. Una de las explicaciones que di fue que, tal vez, soy la reencarnación de un perro.

Sí, en otra vida fui un perro. El problema es que no tengo cola y, a falta de esta, meneo la pierna cuando me siento cómodo o entro en un frenesí de tibia y peroné cuando estoy contento o muy activo.

Voy a pedirle la grabación para colgarla aquí, se rió mucho el condenado.

¡Qué bien: Google en quechua...! ¿para qué ah...?

2006-06-01T16:33:00.000-05:00

Abrí el google y encontré el link para buscar en quechua.

Obviamente me sentí feliz: la nación quechua por fin tendría un buscador que le habla en su idioma. De inmediato hice uso de todo mi repertorio, que no es poco, en busca de algun quechuhablante globalizado.

Nada.

Sólo un par de webs en quechua (un diccionario y un blog).

¿Para qué puede servir un buscador en quechua si no hay websites en ese idioma?

Ñachus mankata runa.
("Tal vez soy un estúpido")

Marloboro Man

2006-05-31T13:48:00.000-05:00

El combate se extendió por varios días. Los soldados venidos desde el otro lado del mundo, algunos granjeros recién salidos de la escuela, se convirtieron en hombres con cada segundo de esas horas interminables.

Cae la tarde y, a pesar del cese del fuego, comparten en silencio la revelación de encontrarse acorralados de por vida. No por el enemigo, sino por el manto oscuro de la guerra.

James Blake, el joven soldado que vino de Kentucky, compartió el silencio con el resto de sus compañeros. Tal vez era la sordera momentánea en el oído izquierdo y la total en el derecho, desde donde nacía un pequeño hilito de sangre por culpa de los bombardeos. O tal vez, simplemente, no había nada que decir.

Se sentó en una roca, en medio del desierto a miles de kilómetros de su casa y de sus tierras, y sacó un torcido Marloboro, se lo puso en la boca y lo encendió. Ni la presencia del fotógrafo ni el flash de la cámara rescataron su mirada del vacío mientras encendía el cigarro.

La foto se envió a Estados Unidos, donde se convirtió en titular de miles de diarios, apareció en cientos de artículos de revistas, plagó los programas de televisión. Todos hablaban del Marloboro Man.

James se había convertido en el Marine más famoso de la guerra de Irak.

El ejército encontró en James al ícono que estaban buscando y decidieron protegerlo. Así fue como lo trasladaron a un lugar donde pudiera ser entrevistado, donde se pudiera mantener a salvo al símbolo Americano: lo mantuvieron en la retaguardia

Lo retiraron del combate. Ahí James tuvo muchos problemas físicos. Tal vez todos los tenían igual que él, pero los ojos de Norteamérica estaban sobre los suyos. Así que fue repatriado.

James llegó a Kentucky, pero no pudo volver a los campos ni continuar su vida. Poco a poco le hicieron diversos análisis. Le diagnosticaron con Estrés Post traumático (lo sufren 1 de cada 3 soldados al regresar a casa).

James no puede dormir y cuando, al final puede sumergirse en ese par de horas necesarias para vivir tiene un "tic" con el dedo: hala del gatillo constantemente y sufre de terribles espasmos. Como si reviviera eternamente sus días en Irak.

Hoy James Blake Miller cobra US$ 2000 dólares de pensión porque ya es un jubilado debido a su invalidez mental permanente.

James Blake tiene 21 años y ya es un jubilado.

El es el Marloboro Man.

Voces del mundo.

2006-05-24T10:28:00.000-05:00

Últimamente, cuando me encuentro con algunas de las diseñadoras, me dicen que se me extraña en la oficina. Yo les digo que sí estoy yendo a trabajar todos los días y la respuesta es: "ya no se te ve, ya no se te OYE".

No es que no haya estado viniendo, sigo trabajando igual que siempre (las envidiadas y odiadas 4 horas diarias), sino que "ya no me oyen".

Para nada me volví mudo, se debe mas bien a que estoy sordo. Y no es nada que tenga que ver con alguna invalidez parcial ocasionada por cualquier accidente ni enfermedad. La explicación es simple y el fenómeno complejo (para variar): me pegué a los PODCASTS.

PODCASTS.= iPOD + BROADCASTING

Los headphones clavados en las orejas me aislan de todos. Me vuelven invisible. Escribo mis guiones, diseño mis animaciones, me sumerjo en lo que tengo que hacer mientras recorro el mundo con otro lado del cerebro. Vuelo con los podcasts.

En fácil: Es como oír radio desde cualquier lugar del mundo. No hablo de los que hablan solitos como si leyeran un BLOG (que de esos hay: cómicos, darks, techs...), sino de verdaderos programas hechos por gente como tú y como yo, con cortinita de intro, con entrevista, con todo.

Suscribirse a un PODCAST, para un usuario de MAC, es como abrir un programa más. Mientras un PCro tienen que buscar un programa para oirlos, escucharlos directo de la página o bajárselos como MP3, la MAC trae iLIFE (iTUNES, iPHOTO, iMOVIE, iDVD, i... todo) lo único que hay que hacer es escribir la dirección del podcast y ¡listo! cada vez que se actualice el episodio del día se graba en el iTUNES y está listo para cuando quieras oirlo.

Además al conectar tu iPOD (para recargarlo o lo que sea), estos episodios pasan directo al archivo, con lo que podrás escuchar tus podcasts en cualquier tiempo y espacio.

Últimamente estoy pegado a uno especializado, justamente, en MACs: KAFEMAC.

También veo los últimos secretos del diseño en PHOTOSHOP TV y crueles dibujitos animados en HAPPY TREE FRIENDS.

Lo más divertido del asunto es que estoy haciendo mi propio PODCAST. En realidad dos: uno serio y el otro en joda. Es como un programa de radio. Algo que siempre quise hacer. Cuando salga al aire pondré la dirección AQUI EN EL BLOG.

SE BUSCAN IDEAS PARA EL NUEVO PROGRAMA DE RADIO (PODCAST) DEL LOBO
PRONTO: LANZAMIENTO A NIVEL MUNDIAL
Se agradece la sintonía, amables oyentes.

La sonrisa del Rey Piraña

2006-05-19T20:39:00.000-05:00

El sol del mediodía quema con timidez invernal. Como cardúmenes en aguas turbias cientos de "jaladores" se aglomeran, lista en mano, ofreciendo programas y repuestos para pc. Más adelante lo "orgánico" reemplaza la tecnología y las listas de programas se convierten en vacitos con cebiche (a un sol) o naranjosos turrones (de "a china")

La inmensa torre de concreto sucio dibuja una sombra sobre el hormigueo en plena ebullición. El guardia de la puerta me pide, con amabilidad criolla, que abra la mochila. Descubre la MAC y me pide el número de serie. Obviamente no lo sé ¿Qué cree que soy un robot? Luego de una pequeña discusión sobre lo que debería poner en el renglón de "características y/o serie del artìculo" en su formato, anota "platiada" y me entrega la boleta.

Estoy a punto de entrar al Centro Cívico cuando un movimiento extraño en las calles nos paraliza (al vigilante y a mí. Unos señores corren desde el Sheraton hacia una de las oscuras y tortuosas callecitas del centro. El policía gordinflón que estaba cerca nos pregunta: "¿Qué pasa ah? ¿Qué pasa?". Le respondo que èl debería saber más que nosotros. Ofendido lleva su panza a la otra esquina, mirando como uno más de los ambulantes convertidos en fisgones.

La turba viene de regreso, veo sonrisas, gritos e insultos: atraparon al ladrón. Un muchacho de rostro duro. No más de veinte años. Sonríe. La gente lo insulta, el policía lo sostiene de un brazo no tanto para evitar que se escape sino para protegerlo de la gente ávida de un sacudón que los saque del marasmo de este mediodía caliente.

Él sonríe y mira a la gente con el rostro endurecido por la vida y afilado por la calle. Mira a esa sociedad a la que odia y de la que se vale para vivir. Me estremece la mirada y la sonrisa con la que nos mira

Un instante antes de cruzar el detector de metales en la puerta del Centro Cívico llego a oir a un cambista decir: "¿No va a haber golpe? ¡un linchamiento al menos pe...! Uhhh... así la próxima nadie se mete... si los tombos se lo llevan pa qué nos metemos..."

Jardín fugitivo

2006-05-17T08:02:00.000-05:00

En la esquina de mi casa hay un hombre al que se le ha dado por destruir su jardín.

Ayer tomó un pico y tumbó dos palmeras árabes. Hace una semana que rocía líquidos extraños en la hierba. Hoy está amarillenta y seca.

Lo veo por mi ventana, el silencio roto de la madrugada me alertó de su presencia.

Hoy, con su "cuatro por cuatro", pisa las primorosas petunias y los dulces pensamientos.

Yo me pregunto ¿Quién sembró ese jardín? Tal vez ya no vive ahí con él y trasladó su mustia piel amarillenta, sus golpeados tallos y pisoteados pensamientos a otras tierras.

¡Ojalá llueva pronto!

Entre el éxito y el suicidio.

2006-05-10T14:28:00.000-05:00

Hace años que no escribo.

Es decir, intento transcribir mis ideas en un papel. Apunto, anoto, describo. No escribo. Escribir es otra cosa.

Alguna vez fui escritor. Alguna vez hice música. Alguna vez.

Alguna vez en el anverso de mi piel se podían leer las mismas figuras que en el reverso. Sólo que no me lo creí y todo se atrofió, como sucede con cualquier músculo. Destilaba mucho más que sangre: torrentes de palabras, formas, sueños y presencias se ahogaron en algunas cajas enmohecidas.

Me afectó lo que le pasó a Andrés. No sé por qué. No lo conocí en persona. Leí su blog una decena de veces, así como él pasó por aquí unas cuantas. Intercambiamos algunos comentarios y mails. Eso es todo lo que conocí de él.

Por eso me sorprende que con pura virtualidad me pueda haber dolido tanto su pérdida.

Tal vez porque uno llena los vacíos con lo que quiere. O tal vez sí esas palabras inteligentes y sinceras eran, en el fondo, reflejo de un ser real.

Dicen que escribió un par de libros sobre existencialismo, dicen que era un ávido lector y un profundo pensador.

Yo sólo pienso que era un hombre inteligente y que a sus 26 años decidió abandonar el mundo en el que estamos.

Ayer, después de leer la noticia, recordé que uno es lo que hace. Tal vez no haya conocido al Andrés de carne y hueso, pero conocí un poco de lo que pensaba. Porque lo leí, porque se tomó el tiempo de escribir, de escribirme, de contar, de opinar.

Hoy me doy cuenta que debo volver a hacer. A escribir, dibujar, crear. Dejar de ser una posibilidad.

Recuerdo a un imberbe Santiago Rocagliolo saludándome en Miraflores y diciéndome: “Ven, pásate a la Católica, deja tu carrera…”

¿Lingüística? ¿Qué me hago estudiando Literatura o Lengua, en la Católica? “Estás loco, Santiago. Para terminar siendo profesor de colegio… ¡nica!”.

Pero él era más loco que yo.

Hace unas semanas Santi se convirtió en uno de los escritores más jóvenes en ganar el premio Alfaguara con su novela Abril Rojo. Y no gracias la carrera que siguió. Ni por la universidad en la que estuvo.

Fue la suficiente locura como para hacer, escribir, mandar al diablo el hoy, el futuro, los miedos, las obligaciones apremiantes y darse un tiempo para soñar.

Y no decir que sabemos usar la pala y el pico a la perfección, sino que hacemos edificios altísimos.

Cajones cerrados y cajones abiertos: la sonrisa de los muertos.

2006-05-05T21:02:00.000-05:00

Hoy se murió mi tía Angélica.

Acabo de venir del velorio.

El cajón estaba cerrado. Creo que por eso encontré a la muerte en los rostros de la gente. Gente que se sentaba, que lloraba, que reía. Eramos todos los lobos con el reflejo de algún sentimiento en la mirada, en la voz, en las manos.

Ahí estaba mi abuelo, el lobo mayor, digno; despidiéndose de su hija de mirada esmeralda y voz de campana. Con la tranquilidad y sabiduría adquirida en sus cien años y con la experiencia de los hijos enterrados.

Me arrodillé y tomé su mano. Intercambiamos sonrisas tristes y algo sobre lo que es el vivir, que es morir.

Por ahí estaba mi primo. Nunca lo vi llorar. Recién hoy.

También el novio de mi tía. Ese rostro, más de dolor, era de ira. De impotencia.

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Mientras manejaba a la casa recordé la primera vez que vi a alguien muerto.

No fue en la tele, ni en una foto. Su rostro y el mío estaban a una decena de centímetros de distancia. Él tenía treintaypico años y yo cinco. Fue en una iglesia de Venezuela.

Recuerdo que el cajón estaba en medio (en el lugar donde siempre se ponen los novios). Los grandes estaban serios o llorosos, rezando en los asientos, lejos de él.

En un momento mamá me tomó de la mano y me dijo: "anda, míralo". No tenía claro el por qué estaba yo ahí ni lo que me encontraría en esa hermosa arca de madera.

Me acerqué y, a través de un vidrio, vi el rostro de mi papá tan sereno que creí que estaba dormido. Recorrí su camisa buscando rastros de sangre, alguna huella de la violenta muerte, pero no encontré nada. Estaba limpísimo. Hasta sonreía.

En conversaciones y en miradas había adivinado lo que le había pasado. Así fui construyendo mi historia. La historia de la muerte de mi papá. Cuando me asomé por encima del ataúd ya sabía que se había muerto, pero no tenía idea de lo que era morirse.

Toda mi infancia tuve esa imagen "limpia" y plácida de la muerte. Y durante todos esos años culpé a mi macabra madre por lo que había hecho: ¿había necesidad de que un niño de cinco años vea a su padre muerto?

Cuando pasé la adolescencia lo entendí. Entendí la inmensa (y secreta) sabiduría de mi mamá: entre los ocho y los trece años me atacaban ideas alucinantes de que mi papá estaba vivo.

A veces recorría las calles con la mirada, buscándolo. Lo imaginaba con amnesia, extraviado en algún lugar. Soñaba con reconocerlo, correr hacia él y hablarle. Incluso escribía lo que iba a preguntarle cuando lo viera. Le dibujaba también: hacía monstruos terribles invocando a la muerte, sólo para imaginarlo cerca.

Y cada vez que venían a mi mente esas ideas, cada vez que me descubría buscándolo en Larco, en Pardo, cada vez que recorría con la mirada a los señores sonrientes para ver si lo reconocía, recordaba es imagen del cajón. Recordaba que dormía detrás de un vidrio, que fue enterrado y llorado. Cerraba el círculo.

Aunque siempre venía, con alguna frecuencia, esa ansiedad de reencontrarme con él desaparecía con la imagen que mi madre grabó en mi infantil mente. Como un sello de seguridad que no dejara entrar ninguna de las dudas que se me arremolinaban en el corazón

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Hoy no vi el cajón. Ni me intento convencer de que lo que está dentro del cajón sea mi tía "Chofi". Sólo miré su foto, donde sale sonriente.

No vi un cadáver. Sólo vi cómo cada uno de nosotros nos encontrábamos con la muerte.

Cada uno a su manera.

Sigo sin tener claro si en un velorio somos un grupo de vivos que depedimos a los que se van, o somos los muertos que seremos los que le damos la bienvenida a los que van llegando.

Experimento con Lavoe (y Fania)

2006-05-02T15:55:00.000-05:00

Hace meses que Ernesto Lucar y yo tenemos ganas de comenzar algún proyecto que mezcle música e imágenes.

Hoy, después de una amanecida de Ernesto, parece que comenzamos algo...

Al mejor estilo de Gotan Project con el tango en Argentina, o de Novalima en Perú con la música criolla, Lucar tuvo una gran idea: hacer lounges con salsa brava, con salsa de verdad.

Ni a él ni a mí nos gusta mucho la salsa. Nos gustan algunos grandes que trascienden al género como Rubén Blades o Héctor Lavoe. Este último es el que Ernesto ha utilizado como excusa para comenzar el proyecto que ha denominado Fania Lounge en honor al grupo en el que comenzó Héctor Lavoe.

Así que en estos días vamos a estar experimentando con música, sonidos y algunas imágenes para crear algo nuevo. Esta vez la salsa no va encima, es la base del plato.

El sonido no es muy nítido y las imágenes están en baja resolución. Es lo que tenemos que sacrificar para poder colgarlo en internet sin que pese demasiado.

Esperamos comentarios e ideas. Por ahí ya nos dijeron que podemos hacer lounges con cumbia. No es mala idea.

¡Saravááá!

Gastón nos invito a cenar: "el cuerpo de Cristo... ¡amén!"

2006-04-28T15:51:00.000-05:00

Hace un par de semanas llegaron a Lima el hermano de la Lobita y su novia canadiense. Una pareja muy divertida: el hermano de la Loba es casi tan ocurrente como ella, "casi" pues la Lobita sigue ganando, y su encantadora novia está descubriendo (gratamente) un país del que no tenía idea.

Una de esas noches a la Loba se le ocurre ir a "Astrid y Gastón" para que nuestra amiga Canadiense (otra amante de la buena mesa) pueda degustar lo que la imaginación del señor Acurio ha sido capaz de sublimar con ingredientes que la mayoría de peruanos hemos visto desfilar por nuestras ollas.

Tal vez era la hora, el día, o la fecha. Tal vez fue que Hans, el barman de siempre, ya no estaba. No lo sabemos. Tal vez no nos gustó el decorado ni la pared. El hecho es que sentimos que no hicimos justicia al decirle que la íbamos a llevar a uno de los mejores restaurantes del Perú.

Recuerdo la primera vez que la Loba me llevó a Astrid y Gastón, hace como un par de años, me gustó mucho, mucho, muchísimo: sobre todo al ver que los ingredientes peruanos, muchos de todos los días de nuestras vidas, al unirse de alguna manera especial se materializaban en platos de una nueva cultura, distinta al Perú que hasta entonces conocía (tanto como son distintos un par de gemelos o mellizos).

Regresemos a ese aciago día en que, ilusionados por mostrarle la "nouvelle cuisine" peruana a nuestra huésped, volvimos al restaurante de nuestros amores para encontrarlo lleno de gente y con algunos "errores" que, luego de la amable explicación de su propio dueño, me parece correcto omitir.

No nos sentimos bien atendidos, a la Loba le dolió como si fuera el negocio de la familia, por lo que decidimos irnos antes de lo previsto y no totalmente satisfechos.

Esa noche la Loba se demoró un poco más en ir a la cama. "Tendrá mucho trabajo", pensé mientras escuchaba teclear en la pc con su rapidez acostumbrada. Al día siguiente partí para mi casa y, en medio de la carretera, escucho el celular. Me preocupo, detengo y contesto y oigo su voz emocionada que me revela el mail nocturno.

Había escrito a todos los mails del mundo con el apellido "Acurio". Así tenía un listado inimaginable de combinaciones terminadas en @hotmail, @yahoo, @gmail, etc... ¡y le habían respondido!

La dirección era la del restaurante, al que Gastón había derivado la inquietud de la Loba (un mail excelentemente bien escrito -con cariño, talento y buena onda-), diciendo que lamentaban lo sucedido, que Gastón estaba en Europa en ese momento pero querían resarcir el error, por lo que solicitaban un número telefónico para coordinar una invitación para cuatro personas.

La Loba estaba en éxtasis mientras que yo, apeado al borde de la carretera, mantenía la mano izquierda en el embrague de la moto para que no se me apague y con la derecha el celular mientras los carros me remangaban el pantalón a 150 kms por hora.

Un día después recibió un extraordinario, dedicado, larguísimo y sentido mail de Gastón; una verdadera lección de Atención al Cliente, en el que detallaba punto por punto las acciones que se tomarían en respuesta a las recomendaciones de mi Loba, además del pedido de asistir a la invitación que nos hizo su equipo.

Así que anoche fuimos.

Desfilaron para nosotros (sólo para no olvidar): Gnochis de papa amarilla en salsa de ocopa (la evolución de la ocopa típica), una fuente de deliciosas conchitas a la parmesana, Rocoto relleno con chanchito ahumado, Rissotto de pato crocante y dulce (una mezcla asombrosa con un no sé qué del pato de chifa), pulpo a la parrilla con salsa de hierbabuena, Cabrito con rissotto al estilo del arroz a la norteña, en fin, una recatafila de maravillas acompañadas por los más exóticos cocktails hechos a base de pisco y frutas selváticas...

No podíamos ni levantarnos. Por Dios que no.

Antes de irnos el buen Ronald (el maitre) nos dio la despedida con un delicioso tempura de chocolate con sorbete de té (chocolate empanizado y frito - queda por fuera crocante y por dentro cremoso- y helado con sabor a té de hierbas) y unas copitas de pisco arequipeño (¿cómo se llamaba Lobita?) nunca en mi vida había tomado algo así: "que primero te besa" - el aroma y el sabor- "y después te muerde" - cuando sientes la fuerza del pisco por la garganta.

Pantagruélica cena que, en un cálculo poco elegante, nos hubiera costado la friolera de US$ 200.00 entre tragos, piqueos, entradas, segundos y postre. Lo que, razonado con la tranquilidad canadiense, es barato si consideramos que es uno de los mejores restaurantes peruanos. Es barato considerando que la comida peruana es una de las mejores del mundo. Es un regalo si deducimos (producto de las consideraciones anteriores) que podría tratarse de uno de los mejores restaurantes del mundo (mejor restaurante peruano + mejor comida del mundo = mejor restaurante del mundo)

Un detalle que no sólo hizo que olvidáramos las incomodidades de hace una semana, sino que nos confirmó que empresarios como Gastón no sólo se preocupan en vender productos peruanos, sino en mantener un estándar de servicio elevado en cada uno de los países en los que tiene un restaurante como "Astrid y Gastón" (Lima, Santiago, Bogotá, Caracas, Quito y Panamá)

El Perú es una maravilla ¿no?

Thundercats: the film

2006-04-27T17:03:00.000-05:00

Parece que sí es en serio la cosa. Confirmado: Uma es Sheetara.

V de Venganza (V of Vendetta)

2006-04-26T00:17:00.000-05:00

El plan no era ir al cine. El plan era ver “V de Venganza”. La Lobita entraba a su novena reunión del día y la esperé un par de horas con la promesa imposible de que a la hora de la peli estaría en la puerta.

Le pedí que no se estresara, que siguiera con su chamba y me fui a verla solo (gracias a Dios pues su reunión no terminó nunca y, conociéndome, hubiera sufrido toda la primera parte por su ausencia y peor aún por su tardanza. Odio cuando ve la película comenzada)

V de Venganza (V of Vendetta) es una de esas películas entrañables. Un producto mediático y poético a la vez. Una hija perfecta del postmodernismo en donde se mezcla el romanticismo, los versos pentámetricos de Shakespeare y la estética hiperrealista.

La guerra, las máscaras, el pueblo y los tiranos. Temas tan antiguos como actuales se funden en esta adaptación del fantástico comic de Alan Moore (el de la foto de la izquierda), una leyenda de la historieta inglesa, quien utilizo la imagen y la palabra como medio para plasmar su visión anarquista e ideas filosóficas (¿el superhombre de Nietzche?) además de su pasión por la actuación y la magia.

Este es el comic original, en el que se basó la película. Hagan clic sobre él para verlo mejor.

La película es totalmente subversiva, tanto por el mensaje ("Anarquía significa sin líderes, no sin orden. Con la anarquía llega la edad del Ordung, del orden real: es decir, del orden voluntario") como por sus iconos (La “V” siempre ha sido un ícono para los movimientos revolucionarios), convirtiéndose en una estilizacion del terrorismo como medio de reafirmar el poder del pueblo frente a la manipulación de los gobiernos (en clara referencia al modelo de los EEUU)

Mas alla de la historia y el delicioso guion (con contenidos tan actuales como antiguos como la represión a la homosexualidad, prohibición de diversas expresiones de arte y del caracter subversivo de la lectura y de la musica) V de Vendetta es producto, ademas, de espectaculares actuaciones: Hugo Weaving enmascarado durante toda la pelicula, por ende sin expresiones, hace un papel dificilísimo y super expresivo, ademas de una Natalie Portman totalmente reivindicada después del bofe galáctico.

Es de esas películas que vere dos, tres y mil veces. Esas a las que, como los libros que tengo cerca de la cama, recurrire de vez en cuando para recordar que no existe nada nuevo, que no es necesario inventar nada: lo esencial del ser humano, sus emociones, miedos y el arte estan ahí hace años, solo hay que darle una forma nueva y renaceran.

"¿Querías matarme? Bajo esta capa no hay carne ni huesos que matar. Sólo hay una idea. Las ideas son a prueba de balas."
V

Le voy a decir a la Lobita que separe un dia para verla. Ojala le guste... ojala haya tiempo, ahorita empieza a filmar y ahí no la para nadie.

NOTA: No sé que demonios le pasa a esta PC (PC tenía que ser, estoy en una cabina) que pone acentos cuando le da la gana y sino hace signos incomprensibles... Disculpen los horrores en la ortografia (me refiero a los acentos. Lo demas, si hubiera, no lo perdonen) ¡Como extraño mi MAC!

Cinturón de Seguridad - 2

2006-04-25T19:00:00.000-05:00

"Hay golpes en la vida, tan fuertes... yo no sé."
Golpes como los que te das contra el parabrisas del auto... "yo no sé"
Para que sepas, mira el video.

Hace meses pegué una publicidad en la que se trataba el tema del cinturón de seguridad.

Hoy lo vuelvo a hacer. No sólo porque me parece importantísimo, sino porque la publicidad está buenísima y el enfoque es realmente impactante.

Duele.

Mas sobre la pelicula de los Transformers: falsa alarma

2006-04-24T13:41:00.000-05:00

¡Bah!

Dos noticias, una mala y una buena.

Para los fanáticos de los Transformers: aún no está confirmado que haya una película. En todo caso, las imágenes que mostré hace unas horas NO SON DE LA PELI. Y de ahí viene la otra noticia...

Para los adictos a la ilustración, la animación y el 3D: ahora cualquiera puede hacer un reel bastante bueno con los programitas para 3D. Es más, hay programas de 3D gratuitos (y para todas las plataformas: Mac, Linux, Windows y más) como BLENDER que es el que uso yo.

Por eso proliferan los trailers falsos (y excelentemente bien hechos) para la ira de quienes se desencantan y beneplácito de quienes amamos las travesuras bien hechas.

Y para ellos va unos cuantos ejemplos. ¡Dale, que para los amantes de los Transformers también será una maravilla!

Este es el culpable de todo el enredo fotístico:

Esta animación no está tan bien lograda. Mejor dicho, está buena la animación. Buenos movimientos, proporciones, todo. Pero falla en las texturas y las luces. Parece un dibujo animado. En todo caso no debería entrar en esta categoría... pero es un 3D y... vaya que toma trabajo.

Es bastante realista, los movimientos de cámara y lo demás. Pero me raya que grabe desde el monitor. Pero bueno.

¿Alguna vez han visto a esos gringos vendedores de autos? Siempre se llaman algo así como "El Honesto Sam", "John el Honrado"... en fin. Muy divertido.

Este es uno de mis preferidos. Me encantan los muscle cars. Pero este es realmente puro muscle.

¿Alguien podía imaginarse que detrás del inocente Beettle de VW se ocultaba tremendo robot?

Y para terminar, esta joya de publicidad: cuidado con la fotocopiadora, que a nadie le gusta que le metan por la "ranura" algo que no es de nuestro agrado.

Primeros 3d para TRANSFORMERS: The Movie

2006-04-24T11:58:00.001-05:00

¿Alguien dijo Transformers en película? Parece que sí... es más me consiguieron los primeros renders que están trabajando para el trailer.
Obviamente esto es SIN CONFIRMAR. Apenas sepa algo aviso. Pero el 3D está bueno igual.

Niños y niñas ¡a masturbarse!

2006-04-22T01:52:00.000-05:00

Es increíble lo que los seres humanos hemos hecho con algo tan bueno como el sexo. Lo hemos apartado, ocultado, ensuciado y hasta deshonrado en nombre de la moral, la religión y las "buenas costumbres".

Uno de los temas principales que debería tocarse (qué bueno el verbo para este tema) en las escuelas es que el cuerpo es bueno, que tooodas las partes sirven para algo y que el no usarlas al máximo de su potencial es el único y verdadero pecado.

Hay quienes se esfuerzan por convertir a los niños en futuros inválidos sexuales, con problemas que después ni ellos mismos entenderán.

No le dejo de dar razón a mi tío Marco Aurelio cuando se refiere al problema de la frigidez no como un problema de la mujer, sino de los hombres: "Dicen que hay mujeres frígidas, yo creo que más bien hay muchos hombres refrigeradores".

Es que el mal sexo es aprendido. Y el buen sexo se practica. Está en nuestro cuerpo, lo llevamos en los genes. Como toda capacidad humana se aprende jugando. Cuando al ser humano le dicen que hay que ponerse serio, dejar de jugar para aprender tal y cual cosa se fregó, no aprende nada. Memoriza.

El juego es básico y en el sexo el primer compañero de juegos que tenemos es uno mismo. Es natural que un niño o una niña se toquen. Para ellos no es sexo. Es algo "rico". Se tocan y punto. No tiene cargas negativas ni terribles.

Los padres tenemos la responsabilidad de ser quienes cargamos de culpas y taras el sexo de nuestros hijos, convirtiéndolos poco a poco en depravados, culposos, o en lo que llamo "inválidos sexuales.

Las cosas han cambiado mucho. Muchísimo. Si aún hay quienes le dicen a sus hijos que se quedarán ciegos si le dan al aparato o les piden que aplaudan cuando se encierran en el baño, imagínense que antes era mucho peor, sino miren este video "educativo" para padres de hace unas cuatro décadas.

Como diría Maritín: "horroooo-ooor!" ¡Pobres niños!

Menos mal las cosas están cambiando. La mala noticia es que la sociedad ya está dañada y nos costará mucho sanar. En algunos países uno puede pasear por la calle y entrar a un sexshop maravilloso, prístino, iluminado, divertido y creativo. Nadie se arruga porque uno entra y sale con su bolsita, feliz de la vida.

Pero aquí los sexshop son lugares oscuros, lumpen. Ubicados en galerías de dudosa reputación o puestos malolientes a los que se llega por un mini aviso en algún diario. Pequeñito, como pidiendo disculpas a los padres de familia.

Ojalá nuestros hijos vivan en una sociedad más abierta y puedan disfrutar de la vida sin ese "sexo sucio y mediocre" que los padres de nuestros padres supiero inculcar tan bien.

En lo personal con mi mamá nunca llegamos a hablar de sexo. No la culpo, una mujer sola y con un hijo que crecía, debe de haber sido difícil. Un día quiso contarme algo, pero ya era un poco grandecito. Y la situación fue cómica.

Pero algo aprendí... que como en todo hay que jugar. Jugar, crear, divertirse.

Como esta niña que aprendió que el celular sirve para mucho más que para hablar por teléfono (¿alguna vez tendremos un publicidad así en nuestras pantallas?)

"Aló, Lobita... hace rato que te llamo y no me contestas.... llámame pues, chau"

Se viene Thundercats, la película

2006-04-20T17:45:00.000-05:00

Me pasaron el dato de un estreno interesante para el próximo año.

Por aquí me dicen que ya hay trailer y que salen nombres como UMA THURMAN, BENICIO DEL TORO, BRUCE WILLIS, ANTONY HOPKINS (!) entre otros...

Preguntando y preguntando resulta que Hopkins es Moon Ra!!!!

Como para ir a verla. Esperemos... si alguien tiene noticias, fotos o el mentado trailer avisa.